amigas robadas y la diseñadora de vestuario

¿GOZA EL PATRIARCADO DE BUENA SALUD?

2011-08-30T14:49:00.000-07:00

En el año 1996, las feministas italianas de la Librería de las Mujeres de Milán, anunciaron al mundo el fin del patriarcado: El patriarcado ha terminado
El patriarcado ha terminado, ya no tiene crédito femenino y ha terminado. Siguiendo la senda de la postmodernidad, era bueno pensar que no solo el sujeto había muerto, sino también los sujetos Alfa, es decir, los comandantes del sistema sexo-género que nos rige. Del otro extremo de Europa, Celia Amorós, la filósofa del Feminismo de la Igualdad, nos aclaraba que este secular sistema no es una esencia, sino un sistema metaestable de dominación, que se perpetúa, adaptándose continuamente a los cambios históricos, políticos y sociales, que los movimientos ciudadanos pretenden imponerle. Es decir, el sistema sexo-género se beneficia de un fenómeno de resiliencia espontáneo y/o quizás deliberado, por el cual los grupos hegemónicos pueden reestablecerse en su lugar de poder cuando se les mueve el piso,

El primer abismo del patriarcado tradicional de nuestra historia occidental reciente, lo generó la guillotina de finales del siglo XVIII. Dios dejó de proteger a los patriarcas y los hijos/as se rebelaron sembrando el terror para terminar con ellos. Nuevo escenario: la fratría (los cachorros de patriarca), toman el poder y sutilmente reviven en clave moderna, el rol del pater familias. Las mujeres, a pesar de haber luchado codo a codo con los hombres para conseguir la democracia, tanto en la Revolución francesa de 1789, como en la primavera de los pueblos de 1848 y en la Comuna de Paris de 1871, luego de conseguida la meta, son destinadas a una misión excelsa y tramposa: la maternidad. Este advenimiento de la democracia que define a la Modernidad de Occidente, se constituyó en el modelo más sutilmente contradictorio para perpetuar la dominación masculina del nuevo sistema.

Empecemos en foja cero. Llamamos Patriarcado a un sistema hegemónico en el que predominan los varones en lugares de poder político, económico, jurídico, religioso y en las instituciones que los vehiculan, incluyendo la familia y las instituciones educacionales. A nivel de nuestras sociedades, cabe considerar la definición de las feministas norteamericanas acerca de la elite masculina WASP (White Anglosaxon Protestant[1]) como el pináculo de la jerarquía comunitaria. Como consecuencia, los colectivos de mujeres, de jóvenes de ambos sexos, y de varones que no gozan de las categorías mencionadas, constituyen la subalternidad. Asociado con el capitalismo, (resiliente por excelencia), el Patriarcado Neo-liberal subordina a la clase trabajadora (hombres y mujeres) y, simbólicamente y materialmente, a la clase media, en la cual la mayoría de los varones observan admirados el modelo del ganador. En nuestro país las élites masculinas a la cabeza del sistema, pese a su apariencia no anglosajona, se identifican con las características dominantes y logran proyectar el espejismo del éxito a la población, si juzgamos por el alto porcentaje que obtuvo el actual gobierno en las recientes elecciones.

Sin embargo, a nivel global, ¿podríamos pensar que en este año 2011 se está escribiendo la Crónica de una muerte anunciada que profetizaran las feministas italianas? A lo ancho del planeta, los varones jóvenes y/o subalternos, las mujeres y los hombres excluidos de las élites dominantes, se levantan en una rebeldía con causa: en Egipto, Siria, Libia, España e Inglaterra. El repudio al sistema es el rechazo a los varones/barones que están por encima del bien y del mal forjando modos de vida cada vez más tortuosos. Léase, además de los viejos dictadores, aquellos Yuppie que sobreviven gracias a estimulantes de todo tipo y manejan la bolsa de valores como si fuera un juego de taca-taca. Burbujas crediticias, ilusiones consumistas, caminos de endeudamiento sin retorno, se transforman en el común denominador de los países desarrollados y en vías de desarrollo. Formas de dominación más violentas, las observamos en lo que se puede llamar patriarcados de coerción, para diferenciarlos de los nuestros, que serían patriarcados de consentimiento, según señala la filósofa feminista Alicia Puleo.

¿Y en Chile, qué? Un débil rayo de paridad entre los sexos, cruzó nuestro universo en el pasado gobierno. Pero, María Música delató el poder hegemónico encubierto y vestido con faldas, que fue víctima de su vaso de agua. Hoy no es agua la que se expulsa de los carros de la policía como respuesta a la multiplicación de la protesta, sino un gas bastante venenoso que perdura en el ambiente para recordarnos que la letra con sangre, entra. Más o menos articulados con la letra y la palabra, los varones de cuello y corbata, figuran en los medios de comunicación pretendiendo seguridad y cordura: ordenan y mandan. Solo que, en la actual coyuntura internacional, las hojas de los árboles –que se suicidan en Otoño y renacen en primavera- ya no pueden estar bajo su control. Los y las jóvenes, encarnando el mandato de la Librería de Mujeres de Milán, no solo desafían al Patriarcado, sino que lo desprecian desde la mayor de las desconfianzas. Parecería que junto a las mujeres que perdieron credibilidad en el sistema, como indican las feministas de la Diferencia, los jóvenes piden, ni más ni menos, el cambio de una Constitución establecida durante un gobierno paradigmáticamente patriarcal, aquel de la dictadura que asoló nuestro país.

Cuando observamos el trajín de la movilización colectiva, la primera impresión que recibimos es la equidad de género y el albor de un cambio en el sistema sexo-género. Vemos a las madres y padres acompañando a sus hijos/as; vemos hombres y mujeres, jóvenes y maduros/as, “luchar codo a codo”, creativamente; vemos a muchachas y muchachos participar en igualdad de condiciones en los propósitos de la protesta, en las huelgas de hambre, en las tomas de las escuelas, en las marchas. Pero, nos preguntamos, ¿será este movimiento como tantos otros en los cuales las mujeres participaron activamente con los varones, para luego quedarse nuevamente excluidas de los lugares de poder, a partir de la revitalización del Sistema Patriarcal? Con la admiración y repudio de la figura carismática de Camila ¿no estaremos frente al tan conocido discurso de la excelencia? Ya se sabe, excepciones de excelencia en el colectivo de mujeres, como lo fuera Bachelet y como lo es Camila, se traduce, en discurso patriarcal, en confirmación a la regla de “la inferioridad femenina”. Mujeres carismáticas a las que el sistema permite destacarse, quedan subsumidas por una estrategia secular que refuerza la excelencia como excepción. Sin duda, ellas pasan a la historia. Desde Olimpe de Gouges, hasta nuestros días: quien recibe las peores amenazas de los varones más recalcitrantes, es precisamente Camila y no los dirigentes hombres que emiten declaraciones similares Un síntoma que, por pequeño que parezca, unido a la complicidad de una WASP a quien se le escapa el decir tan vergonzante de aquello de la perra y la leva, nos indica que el Patriarcado goza en nuestro país, de muy buena salud.

Para ciertas feministas, el término Patriarcado parece obsoleto y poco elegante. Revivirlo, nos arriesga a parecer ignorantes de la post-modernidad y anquilosadas en el discurso ilustrado. En nuestro medio, en el cual el eufemismo es la tónica por excelencia, resulta mejor y políticamente más correcto usar el término de Sistema Sexo-Género. En nuestras aulas, cabe el matiz. Pero, sin denostar el concepto de Gayle Rubin, este eufemismo puede encubrir lo que realmente sucede en el discurso país, cuando analizamos lo que muestran los medios de comunicación. Basta un momento de noticiarios nacionales para que el término Patriarcado vuelva al imaginario. Basta ver cómo en los programas políticos y de comentarios de la actualidad, las invitadas mujeres son una excepción. Basta ver cómo se halagan las cualidades físicas de Camila, antes que celebrar la articulación de su discurso.

Las feministas de la diferencia italiana, se equivocaban. Aún hoy, el Patriarcado Neoliberal goza de buena salud. La teoría del Sistema Dual de Heidi Hartmann de los ochenta, sigue absolutamente vigente en nuestra realidad: neoliberalismo capitalista y dominación patriarcal parecen tener un maridaje eterno y fiel. Esta unión apasionada, persiste detrás de los fines de lucro del sistema educacional chileno, incluso al margen de la ley. Amantazgo vox populi que da cuenta del doble estándar al que estamos acostumbrados/as del proceder de la clase hegemónica chilena. Sistema dual que tiene por consecuencia una doble opresión que viven, no solo las mujeres, sino todos los sujetos subalternos, léase, fruto de la mala distribución económica, del sistema perverso de endeudamiento tanto para el exceso de consumo como para el acceso a la educación, y de la exclusión de las fuerzas sociales de la sociedad civil en las decisiones del país.

Curiosamente, una de las principales marchas de la protesta estudiantil chilena sucedió un 14 de julio en este año 2011. Pero los/as jóvenes no se tomaron la Bastilla, porque está muy bien resguardada por los intereses neo-liberales y por el discurso demagógico del Gobierno que juega a los descuentos y a la negación. Pero, en todo caso, los y las subalternos/as que siguen marchando en una coyuntura que podríamos llamar re-estructurante y quizás constituyente del destino socio político de nuestro país, han abierto una ventana a un espectáculo patético de nudismo del sistema. Nudismo que muestra sin pudor el triunfo del lucro por sobre el interés público, la alianza perversa entre Estado y Bancos para desbancar a las precarias economías familiares construyendo el espejismo de un futuro mejor para sus hijos, y, por último, una forma de gobernar demagógica, autoritaria y arrogante, que desafía al 80% de la ciudadanía que la rechaza.

Como feministas, nos podemos debatir entre subirnos al carro de la sutil filosofía de la Diferencia que maneja hilos de pensamiento como telas de araña propiciando una visión más bien romántica del triunfo femenino, o quedarnos en el terreno seguro, escueto y austero de la constatación cotidiana de la perspectiva del feminismo de la Igualdad. Cierto es que el Patriarcado no goza de tan buena salud. Si está agonizando, habrá que pensar que es una agonía secular. ¿Pero si regenera su cuerpo como los lagartos? ¿Si cambia de color como los camaleones? ¿Una y otra vez? En nuestro país, y a nivel global, asistimos a un nuevo intento de debilitar la hegemonía patriarcal, el que, sin embargo, se arriesga con quedar solo en eso. En un intento. La fuerza de la resiliencia, del Patriarcado metaestable ¿tomará la delantera con nuevos subterfugios y gracias al cansancio de los subalternos?

El grupo hegemónico de varones (y algunas seguidoras) no puede vivir sin el grupo de subalternos. Como nos enseñó De Beauvoir: el uno no vive sin el otro. De modo que no resulta posible una horizontalidad sustantiva en los diálogos, ni en los logros. Quizás, no se está escribiendo la crónica de una muerte anunciada, sino que se trata solo de un repliegue de lo que se llama, en toda legitimidad, Patriarcado Neoliberal. ¿Repliegue que precede a una nueva estabilidad? Algunas concesiones harán las élites para que se cumpla el decir de “entre más se cambia, más se vuelve a lo mismo”. Aplacar con promesas, que se dilaten en arenas partidarias, pretenderán distraer la atención de los fines últimos que la movilización pretende. Sin embargo, la Historia y la Filosofía Política recogerán esta coyuntura como un hito importante para el debilitamiento del Sistema Dual. La representación de otros sujetos, o sujetos otros empoderados, con palabra y proyecto, quedará en la memoria tanto de adultos como de jóvenes. Tanto de las élites como de los ciudadanos corrientes.

Mientras tanto, mientras constatamos cotidianamente la metaestabilidad del sistema patriarcal / neoliberal, mientras somos testigos de la represión y la violencia que manejan las autoridades, en algún rincón o resquicio de nuestro deseo, se aloja aún la profecía de las mujeres feministas de Milán: ¿estaremos ante el principio del fin del patriarcado, o al menos ante una vuelta de espiral que lo debilite? La Historia por venir nos lo dirá.

Pilar Errázuriz

Agosto, 2011

[1] WASP: Blancos, anglosajones y protestantes. En nuestra realidad se puede hablar de hombres con poder económico y social, heterosexuales y que encarnan los valores tradicionales.

Isla Correyero, España

2010-12-28T20:23:00.000-08:00

Premios de Poesía: Cráter, Colección Provincia,1984, Diario de una enfermera, Premio Ricardo Molina, 1996, La Pasión, Finalista Premio Mundial De Poesía Mística Fernando Rielo, 1999, Amor Tirano, Premio Hermanos Argensola 2002.

Otras publicaciones: Lianas, 1988, Crímenes,1993, Feroces, 1999. Incluida en Las Antologías De Poesía: Las Diosas Blancas y Ellas Tiene La Palabra.

Lecturas significativas y eventos literarios: Palacio Real, Madrid, 2000, Fundación Monasterio de Yuste, 2004, Festival Poetry Internacional de Rotterdam, junto a Seamus Heaney, 2005, Cumbre Iberoaméricana, representando a Cáceres: Patrimonio de la Humanidad, Salamanca 2008.

VIRGEN

Dentro de un huracán estaba

mi corazón haciendo un ritmo tenso

y sobre mí mi novio de ojos españoles

oprimía mi cuerpo de estudiante

los calcetines blancos blancos puestos

todavía las tetas fuera del uniforme

temblaban como si hubiesen tomado café café

y no pudieran soportar el experimento

mis contemplaciones.

Pero lo soporté de un tirón todo confuso

esto se llama muerte dije soplo de flecha

en mi conocimiento más sensible

poco hablé

sólo lo justo para mi conciencia.

Las orejas ardiéndome

el cuello un arco contra la almohada.

Cedió mi vulva virginal por primera vez

en el instante en que mi alma tuvo

un oído de alta inteligencia

seda era yo

y seda todo el breve y mucho pensamiento.

Las manos enamoradamente bridas infantiles

blanqueándose en el cabecero de metal

como en una reja de convento o cárcel

como queriendo de allí salirse

devolverme a otro mundo

colocarme mejor

retirarme a la cuna

no arder así

o sí

no probar el pecado de lo doloroso

salirme de la herida

rogar que se saliera él

y no tener aquella dura traviesa de madera

perforándome todas las ardientes almas

mi persona mis resignaciones.

Me sentía morir

mitad dolor y punto de milagro.

Las vibraciones eran cada vez más rápidas

por dentro crepité

nevé la leche

las uñas se menguaron tres centímetros

se me rizó todo el pelo carbón

se desplegaba

oscilando creciendo goteando

y filtró la primera y la última sangre

derramada por mi voluntad.

Después vino un silencio tan abstracto

la inmovilidad

el miedo de perderlo

mi cuerpo vaciándose de drama.

Tan increíble verlo cómo se vestía...

radiante

reservado de respiraciones.

De las sábanas blancas de su madre

una huella tras otra fue borrando.

Y como un riguroso nazareno

me dijo elevándome la cara: mujer

¿qué es lo que hay ahora entre tú y yo?

ESA COSA QUE HACE

Me encanta esa cosa que hace

con los ojos.

Y esa otra cosa mágica que no puedo explicar

- yo soy de Ciencias -

ese arrebato de Literatura y de libertinaje

siempre con una neblina de fulgor

rodeándolo.

Mal trago es

de los que entra por los cinco sentidos

seco como el vertiginoso polvo del desierto

oscuro el corazón eternamente.

No doy con la expresión

de esa cosa levísima que hace

a veces éxtasis dolor ternura líquida

impostura de golfo carne y pensamiento.

Nunca está satisfecho de alucinar

y de sufrir.

De inclinarse al desdén y a lo llorado.

Se pone azul de sexo paranoide.

La habitación se enciende de caliza.

Si salimos en coche pone música

flotan las cuatro ruedas hacia un sueño

y hace esa cosa subversiva única

- insólito que es petróleo súbito-

que yo jamás podré explicar

humanamente.

Muerto de amor

mi coño

sangra y tiembla.

EL COLLAR

Avasallada por ti estrangulada

por el collar de plástico que me mantiene

las vértebras erguidas

permaneciendo bebida clínica hasta el silencio

encima de tus genitales

con una mirada de reina relampagueada altiva

te abrazo

particularmente impresionada

recordando otros brazos y otro accidente idéntico

y multiplicado

en el oleaje sin fin feliz de la melancolía.

Otros días estuve mirándote y sobreviviéndote

atraída por el ensueño de la idea excesiva

de lo que sería el amor feroz en tu cabeza.

Vértigo es ahora este collar que me atenaza

la estructura de la columna gris.

Yo ya no soy delante de tus pasos

más que una sombra más de las que cruzan

bebiendo

bebiendo sin amor

sólo con el deseo atormentado de poseerte

exactamente igual que este collar.

- Haría yo mejor estrangulándote

en la profundidad de mi cadáver -.

Avasallada fugitiva casi inmóvil

estar encima de tu corazón insoportable.

Es tan dura la densidad de este collar

como esperar llorando a que se entregue

mi madre la difunta

y bebernos los dos el cáliz de la ira

la farmacia

DOS MUJERES CON EL MISMO PROBLEMA

EN EL MISMO MOMENTO

Como si yo fuese ella así estoy yo. Así.

Su dolor me traspasa de un lado a otro

el corazón reventado el pecho reducido

mínimamente a un puño los pulmones

sangre y sal en el pómulo los nervios en aluvión

riada de castigo antitabaco con alcohol

y un orfidal para poder dormir dormir

peor la pena de sentarme en el bar

o el inmenso temblor temor de estar de pie

por ver si él llega y cómo quién le acompañará

quién si es una llegando hasta su oreja una

y toda la cabeza es una

masa de dolor

recuerdos uno a uno pasando en el desfile

de las pasadas alegrías ahora transformadas

en el más sensitivo terror de la amargura inaguantable.

Ella soy yo y yo soy ella ahora

ahora que la vida nos mide nos iguala

nos reparte este mismo destino de expropiadas

de él

nos quita el hombre amado

el adaptado ya a nuestra cuarta hambre de absoluto

la cóncava clave de los juegos las penas

el mismo aleteo los dulces desayunos

encantamiento en el olor aire en las noches bellas

de increíbles miradas al peligro

la juventud inmolada por ir un poco más allá

deprisa ensangrentándonos de amor y amor

infancia que se fue adolescencia que ha derramado

ya su gota última de hiel y nuestra música.

Y ahora ahora qué músicos vendrán

qué gotas de zumo de qué zumo

a revelarnos que siguen las nubes con su gracia

él con su nueva chica de la mano parque sin luz

césped eternamente para estar a oscuras tendidos

al transparente equilibrio entre lo corporal

y el alma entre ellos y nosotras.

Cómo recuperar los días con lágrimas

que vertimos los dos inmensamente felices

por estar durmiendo bajo las estrellas.

Y ahora ni ella ni yo

las dos mujeres tristes de la tarde

vemos el horizonte donde acaba la injusticia

la muerte el siniestro abandono de un sencillo muchacho

como miles de ellos que se ha ido solamente eso

que se ha ido y ha dejado la herida que dejan

los terribles felices

cándidos y felices muchachos

de este mundo.

Nos miramos las dos lloramos sonreímos...

la mancha de una mora...

Salimos a la calle llueve

para

CITA PSICOLÓGICA

Mi perro no ve bien doctora pero huele

mis lágrimas y se viene a mi lado

tirándose en el suelo lamiéndome

las uñas- algo olfateará del que fuera

su amo en los días de amor y sangre

derramada-. Él sabe aún sin verme

tomar las medicinas que la cabeza

me duele horriblemente y no puedo

aguantar ni el ruido de su rabo.

Esta cabeza terriblemente enferma

doctora ya no puede explicarse ni pensar

ni leer ni siquiera tratarme

con los seres humanos ni los irracionales.

Allí en mi casa sola tratando de encajar

con torpe coherencia una cosa con otra

haciendo un irreal esfuerzo sobrehumano

por mantenerme viva por que me vean alegre

mis hijos o mi madre o al menos

que no sepan hasta qué punto finjo

porque no sepan ellos ni nadie ni mi perro

cómo de mi cabeza entran y salen

los más feroces actos de suicidio

ahorcamiento o decapitación.

Mándeme otras pastillas doctora si es posible

curarme de él su destructiva forma de

desesperarme...

O elimine mi nombre de la lista de espera

no estaré aquí llorando el próximo trimestre.

Victoria Guerrero, Perú

2010-12-28T20:15:00.000-08:00

Victoria Guerrero Peirano (Lima-Perú). Ha publicado cuatro libros de poesía, el más reciente se titula Ya nadie incendia el mundo (Estruendomudo 2005). Tiene un libro inédito, titulado Berlin, próximo a ser publicado. Sus poemas han aparecido en diferentes antologías y revistas literarias. Es directora de la revista de cultura y política Intermezzo Tropical. Tribu/ laciones del sujeto des/ centrado latinoamericano. Actualmente ejerce la docencia en diferentes universidades de capital.

El ciclista

para el que sueña

para los ciclistas de corazón

Para el que cierra los ojos a través de la mañana

Solo un sueño una magnífica luz

ha sido dispuesta para él el soñador el juntaalmas

Aquel que se sumerge en la locura bienhechora y se eleva pedaleando

en su hermosa bicicleta

roja

Yo soy una ciclista mediocre

–he de reconocerlo–

Me angustia pensar en la soledad de los traseúntes

En el oblicuo resplandor de la mañana

Y en los miles de automóviles que apenas rozan el pavimento

Ah mi vieja bicicleta roja

comprada un domingo en la Feria del Mauer Park

Hace más de quince años podría haber pedaleado

por uno u otro lado del Muro

y mi sueño se soñaría distinto

Para mi guía berlinés soy un permanente fastidio

Él va siempre delante mío como un Príncipe indiferente

manejando su enorme bicicleta azul

–azul como los ojos de mi abuela–

No puede entender mi extraña ensoñación ni mi angustia

Ha adquirido la confianza del que lleva kilómetros de pedaleo constante

Hoy que voy montada en bicicleta

Recuerdo el color de sus ojos

Su ingreso en la locura Su permanente exilio

Cierro los ojos como cuando era niña

Suelto el timón Lo dejo a la deriva

Caer a tierra es siempre una posibilidad del ridículo o la Muerte

Quizá cierta locura materna

me humaniza entre tanto cadáver que junté en mi adolescencia

Mi centro: La pequeña Lu se ríe de mí

Sabe que tengo miedo

Y goza y hace fiesta cuando ve la fotografía

“Es una bicicleta para niños”—dice

Y nos reímos juntas

Y berlín ya no es más Berlin ni sus perfectas ciclovías

Ni sus cientos de museos en honor a la Muerte

Hoy es Lima y en Lima no se montan bicicletas tan seguido

porque te las roban o te atropellan en cualquier esquina

Y no existen museos para honrar a los cadáveres

de mis diez, de mis quince, de mis veinte años

Mas este poema lo escribí para el que todavía sueña

Para el que atraviesa las fronteras feliz e indocumentado

Para todo aquel que se rebela contra los asesinos del mundo

Para el ciclista que escribe un poema en cada vuelta de pedal.

Baile

El fuma

Ella hace rodar sus anillos

Gottfried Benn

Viendo mi cadáver Este cadáver peruano

flotando río abajo

arrastrado

hacia sucios mares del desierto del Perú

recordé a mi abuela loca

y su extraño canto

el eco atravesado de su voz en paredes de adobe

ojos azules que me miran observan el corazón de una fruta descarnada

Sáenz Peña 450 Allí nació mi desatinado baile

En medio de una fiesta gótica chispeante de tonos chicha

Alumbrada por una iglesia limeña de mediana alcurnia

se celebraron las bodas de la Locura

Un anillo se hundió en el otro para pactar la nueva Alianza

Esposos & Esposas

recitaron el viejo poema del manicomio

un disco de vinilo siguió a otro

como mi madre siguió a la suya y yo a ella

He ahí el origen de este cadáver desplazado de su sucia tierra natal

Entonces Esposo

dame dos anillos viejos para entendernos

Ahora que conoces el pasado

Es tu turno de agitar el futuro

Los dados al centro de la mesa mugen su balada:

6 6

Lo dicho:

Un golpe de dados nunca abolirá el azar

Hace tres años que llevo de la mano a mi hijo no nacido

Medio estúpido el pequeño caminaba tembloroso

aturdido por la piratería

estereofónica de

Galerías Brasil

Si estuviese medio vivo tendría un corazón de sapo como su madre

que no sabe hacia donde más saltar

y se hincharía como un enorme zeppelín

para luego arrojarse

100km/h

↓ (río abajo)

hasta quedar hecho trizas

con más suerte quizá logre caer en este mar contaminado

con el que he intentado hacer todo este tiempo

un poema

la triste balada del porvenir

que tanto le gusta a Jerónimo

Esposo (o ya Ex)

repito otra vez

¿Es este el hijo que quieres para ti?

¿Un cursi al que hay que enseñarle a chapotear en los océanos?

Pero Cuidado

también es fuerte mi hijo

mucho más fuerte que la ola arenosa de un mar embravecido

Y cuando se enoja

No quisieras verlo

No te gustaría (Ni yo misma lo puedo mirar a los ojos sin cegarme ante su belleza)

Se eleva como un Sol rojísimo

Y pasa quemando el horizonte

A duras penas podrías verle el rostro

Ah el condenado cómo chilla y hace pataleta desde lo más profundo

Tanto que los punks postpuks e indies han subido el volumen

de sus equipos de sonido

para opacar su grito de cadáver peruano tibiecito

No Nadie nos ha querido oír

Ni siquiera tú

Aquí el poeta Ramírez Ruiz explica más claramente:

Tú clase pujante /Yo burguesa de medio pelo

Tú miembro de la cofradía del Niñito/ Yo poemas cursis

Tú Tarkowsky Jodorosky y todos los que le siguen/Yo operación anual y aparatos de

tortura

Tú mitología libros de historia tu madre exigiendo

dinero llantos de tu amante en Boston / Yo mi madre mi abuela loca la terapia un amante en prisión etcétera

Yo pateando puertas rompiendo ventanas/ Tú haciendo maletas entrando solo a un viejo cine

Y sin embargo, hubo que colocar entre tú y yo 748 kilómetros

una música estridente y este hijo

sí este hijo

La Luz que me ciega de Paz Errázuriz y Malú Urriola

2010-12-11T21:19:00.000-08:00

Paz Errázuriz-Malú Urriola

Inauguración jueves 16 de diciembre 2010
Museo de Arte Contemporaneo MAC
Parque Forestal S/N
Metro Bellas Artes

En La luz que me ciega convergen varias artes: La fotografía, el video documental, el video arte digital, la música y la escritura poética que reflexiona y cuestiona el tema de la mirada, sus alteraciones, su eventual pérdida en el marco de una sociedad bombardeada por la imagen como espectáculo. Los dispositivos plásticos y la poesía se integran, para articular una obra multidisciplinar que mezcla y tensa críticamente lo local ...con lo global desde una reflexión a dos voces sobre el sentido y el sinsentido del ver en la sociedad contemporánea.

El trabajo se fundamenta en personas que sufren de acromatopsia, que consiste en ver en blanco y negro, y para quienes el concepto de gris no sólo no existe, sino que es tan irreal como el resto de los colores. “Este trabajo no pretende ser un ejemplo de cómo personas con ciertas características no normales de visión pueden interactuar en circunstancias adversas y diversas. Por el contrario, nos preguntamos si ver en blanco negro será necesariamente una anomalía, una enfermedad sin cura, o es tan sólo otra forma de ver”, reflexionan las autoras.

El video cuenta con la colaboración de Carolina Tironi, quien además, diseñó el libro Catálogo.

La música de la muestra fotográfica fue compuesta por Michele Espinosa.

Esta muestra se inaugura en el MAC el 16 de diembre del 2010 a las 19:30 hrs.

Sólo en este evento el libro catálogo tendrá un costo de $ 5.000

Antología personal de la poeta Alejandra Basualto

2010-09-04T08:32:00.000-07:00

LOS AÑOS QUE NOS (A)CERCAN O “EL TIEMPO RECOBRADO”

["PRÓLOGO" A ANTOLOGÍA PERSONAL 1970-2010

DE ALEJANDRA BASUALTO]

Hace treinta años conocí la poesía de Alejandra Basualto. También conocí a la autora, con quien compartimos años extraordinariamente productivos y difíciles en el Departamento de Literatura de la Facultad de Filosofía, Humanidades y Educación (hoy Filosofía y Humanidades) de la Universidad de Chile, junto a otros poetas y escritores de primer orden como Rodrigo Lira, Mauricio Electorat, Bárbara Délano, Armando Rubio Huidobro, Lilian Elphick, Juan Ignacio Siles (de Bolivia), Gregory Cohen, Francisco Zañartu, Margarita Niemayer, Roberto Rivera, Roberto Brodsky y tantos otros, privilegiados exponentes de, en ese entonces, la naciente “Generación de los Ochenta” o, también llamada “Generación N.N.” , o Generación de 1987. Sólo unos meses antes de iniciar nuestros estudios de literatura, conformábamos la primera promoción de escritores del ya mítico “Taller Nueve de Poesía”, dirigido por el gran poeta, ensayista y escritor, Premio Nacional de Literatura, Miguel Arteche. Allí, junto a Luisa Eguiluz, Mario Rodríguez, Violeta Camurati, Ivonne Grimal, Gémina Ahumada y otros muchos más vivimos jornadas duras pero fundamentales para encontrar y utilizar las herramientas esenciales del complicadísimo arte de la poesía. Arteche dirigía con imprescindible rigor y, a veces, con generosidad, las sesiones donde no sólo nos formó como poetas -jamás discípulos, según sus propias palabras- sino también como avezados críticos. Nada de concesiones, nada gratuito, nada superfluo. Estos dos primeros encuentros con la autora y, fundamentalmente, con su obra, me hicieron sorprenderme desde un primer instante con la extraordinaria imaginación, la dulzura contenida aunque intensa, la mirada inquisidora y la solidez absoluta de la palabra de Alejandra Basualto. Ojalá hoy, y lo digo sin tapujos, pudiésemos tener una “máquina del tiempo” para poder apreciar cuánto trabajo hubo y hay en la obra de esta poeta. Ojalá, insisto, tuviesen, muchas autoras y autores, la mitad de la perseverancia, del talento y del oficio de quien hablamos hoy.

Pero no todo fue mérito del sacrificio o de las enseñanzas del maestro (o, en lunfardo, “troesma”) Miguel Arteche. Alejandra Basualto supo volar sola y con gran, pero gran, autonomía de vuelo. Supo finalizar etapas, construir su propio imaginario, hacer como una “maga” que la palabra fuera una llave, una puerta, un océano de referencias, estímulos, emociones y de profundo pensamiento. Su poesía fue creciendo en intensidad, agrandándose en hondura y perfección. A tal punto me parece una tan notable evolución que, hoy, cualquier antología de la poesía chilena debe incluir su producción o de lo contrario estuvo, está o estará incompleta. Y aquí, una breve reflexión: me parece, y lo digo sin el entusiasmo desmesurado del amigo, del colega o de lo que sea, que su obra merece un reconocimiento mayor no sólo dentro de lo que se ha llamado “la poesía femenina” , sino, en todo este vasto universo, estrecho pero intenso, que es la poesía chilena. A tal punto es esencial su producción literaria que Basualto ha formado lectores, poetas y narradores (ella misma es una importante narradora) a la luz de su obra publicada, que ya suma muchos e imprescindibles libros, como también al alero del taller de escritura “La Trastienda” que ella fundase hace ya años y que posee, incluso, su propio sello editorial. En este sentido, tanto su poesía como su prosa han conformado un crisol que ha ido forjando nuevas generaciones y que ha mantenido, con entusiasmo y gran profesionalismo, el fuego prometeico de la verdadera creación literaria: no aquella que hace guiños al público o a la academia (léase universidades) para sumar adeptos; no la que se forja en la página de sociales de los periódicos o en alguno que otro infame suplemento literario o revistilla o, peor, en esas cátedras y camarillas herméticas que consagran y desautorizan sin ninguna seriedad y que conocen nada o sólo de forma parcial lo que es auténticamente el género poético.

Pero vamos a la obra. Desde su inicial y precoz Los ecos del sol de 1970, Alejandra Basualto, como he dicho, ha ido construyendo, de puntillas, una obra poética consistente. Si bien estos primeros poemas más que concretar, “anuncian” a la poeta que está por venir, hay textos (que se antologan aquí) que merecen toda la atención del lector. Nos hablan del futuro de esta escritura, sí, pero también nos hablan por sí mismos. “Tu puerta”, texto central en este poemario es una muestra de lo que afirmo, asentando desde un comienzo la conciencia de la propiedad de una “voz”:

(…)

“Y yo,

desde el amanecer,

arrastrando mi carga de estrellas

me allegué a tu puerta

y llamé

desde el fondo de mi voz”

(…)

Ejercicio en sol (Antología del Taller Nueve de Poesía, 1980) reúne los poemas que la autora trabajó en el ya mencionado taller de Miguel Arteche. La, digamos, “gracia” de este libro es que cada autor posee su propio estilo. El director del taller nunca quiso que sus integrantes fueran “acólitos” o seguidores de la escritura de quien, más que señalar, descubría las distintas voces que se encumbraban poco a poco con todos sus defectos y sus virtudes. La poeta, en esta selección, demuestra que ya posee el oficio, pero más que eso, que es capaz de adentrarse y ver lo que otros no ven. Es el primer amanecer de la madurez en el arte poética, donde se encuentran objetos, situaciones o personas que transmiten experiencias, historias o símbolos y donde se conmueve al lector que también “encuentra” estos asuntos o cosas como si nunca las hubiese conocido. Los poemas “1954”, “Ella duerme” o “La gota” bien pueden representar lo que afirmo.

En 1983 ve la luz, bajo el sello del Taller Nueve, El agua que me cerca, segundo libro de la autora que, en más de una ocasión, ella misma afirma que reconoce como su primer libro (olvidando sus Ecos del Sol). En este poemario Alejandra Basualto emerge como la gran poeta que es. Es un libro decantado, limpio, finísimo, pleno de referencias y de resonancias, pero, fundamentalmente, es el libro que la consagra en esa mirada única que hace transmutar, transformar y rehacer las cosas que ven esos ojos tan particulares de la autora. Aquí se puede hablar con toda propiedad de una voz indispensable, como he repetido varias veces, en la poesía chilena. Una poeta “de tomo y lomo” que logra, misteriosamente, extender en la palabra un abrazo conmovedor e inteligente hacia el desocupado lector. Léanse “Guayacán”, “Lluvia”, “Fantasmas de Nueva Inglaterra”, “Orestes”, “Electra” y tantos otros poemas:

(…)

“Es tarde, madre

Hoy me ha parido la tierra”

(…)

Dice la autora en el ya mencionado “Orestes”. “La ha parido la tierra”… ¿qué otra señal se necesita para entender su conexión con el mundo? Alejandra Basualto está cercada por el agua, como una isla en medio del Océano Pacífico, pero es tierra, es de tierra, de la tierra. Su poesía, sin caer en la moda de los coloquialismos baratos “aprés la lecture de Nicanor Parra” es tan natural, espontánea y libre como es el espíritu de quien tiene los pies en la tierra y la cabeza en el cielo… Con todo lo extraño que esto pueda sonar, pero es la “pura verdad”. Todo gran poeta posee esa imaginación que desborda y construye, pero todo gran poeta es testigo y crítico de su tiempo. Alejandra lo es desde su obra que se fundamenta en las palabras que la constituyen y no en los halagos vacíos de una crítica que poco ha dicho, en general, de la generación de los ochenta y de la poesía chilena de los últimos cuarenta años.

En la década de los ochenta se suceden diversas antologías (1984, 1987, etc.) que recogen la obra de la autora. Aquí, Basualto continúa su firme andadura. En estas compilaciones la poeta aprovecha de publicar textos nuevos (hay que recordar las grandes dificultades para publicar poesía en esos años de la dictadura ) y desenvuelve nuevos temas y preocupaciones. Dos temas se profundizan en los poemas de esta época: por un lado, el “viaje interior”, el recorrido que cuestiona el propio ser y que, ansioso, busca respuestas a las grandes preguntas de todos los tiempos; por otro lado, la conciencia del ser femenino, pero no en un combate estéril en la consabida “guerra de los sexos”, sino el descubrimiento de la diferencia de perspectiva que se asienta en el mundo de una manera distinta. Si bien, Basualto escribe algunos poemas desde lo que se ha llamado el “género”, esta es sólo una etapa para consolidar la universalidad de su voz.

El año 1993 es la fecha de aparición de su tercer volumen de poemas, Las malamadas. La mirada crítica se aúna con la madurez del espíritu. Los poemas nos hablan, desde el título, de una franca desilusión de todos aquellos fetiches o concepciones clisés de la vida y la literatura. Hay un dejo de amargura, pero siempre combinado con una dosis de desmitificación e ironía que eleva el canto y lo aleja del gemido y del llanto. Se toma conciencia de todo y se ve al mundo desde múltiples caleidoscopios que deforman intencionalmente la realidad. La autoironía, también, es un elemento central, como queda en evidencia en este excelente poema:

Acúsome

de intolerancia

en materia de mal de amores

y que no vengan después a hablarme

de altos o bajos umbrales

de dolores

Acúsome

de inconsciencia e incongruencia

pero no puedo

dejar

de respirar

la contaminada niebla tuya

que me verduga

Por otra parte, este libro juega con la gráfica, se abre, se despliega, dibuja con la “mancha” del poema. La autora experimenta en el tono y en la apariencia del poema, pero siempre con el cuidado de la orfebre que sabe perfectamente lo que hace.

Altovalsol, editado en 1996, nos lleva al pueblo del Valle del Elqui donde la autora pasó años de su infancia (a la que le desea “descanse en paz”). Habla la mujer vestida de niña, habla la niña vestida de mujer. El lenguaje se aclara y resbala en los años mozos y en la noria del recuerdo. Es el “tiempo recobrado”, al decir de Marcel Proust… Basualto trabaja con la memoria dando vuelta, muchas veces, la aparente dulzura hacia un discurso agraz con la clara idea que todo aquello no volverá y, en varias ocasiones, es mejor que sea así. En otros momentos, la aparición de la poesía es clave, como en el poema “XVII” en un recuerdo de la premonición de aquellos años idos:

(…)

“La pluma y la tinta luego

para escribir palabras

azules

redondas

flamantes

de par en par”

Palabras escritas “de par en par”, como ventanas que se abren a mundos insospechados. La poesía ha habitado en Alejandra desde los días en que aún no imaginaba sería poeta.

El año 2000, Basualto renueva su escritura con Casa de citas, libro que aquí se entrega en versión bilingüe. Este es, quizás, el libro más “metapoético” de la autora. Como dice en su “Invitación”, la poeta ha habitado muchas casas que han sido fundamentales en su vida, pero aquí, estas casas son también la multiplicidad de autores que ha leído y que le han acompañado a lo largo de su trayectoria literaria. Desde William Blake hasta Juan Carlos Onetti, desde Blanca Varela a Dylan Thomas… No se trata de un “ejercicio cultista” como alguno pensaría, sino de entender, al decir de Jorge Luis Borges, que la poesía es un entramado, un tejido o un palimpsesto donde siempre hay un origen y una continuidad. La poeta se inserta en la tradición para sacar de ella lo que le interesa. Utiliza esta cantera como elemento vital de su propia escritura: juega, coquetea, reflexiona sobre lo que otros han escrito para construir su propio discurso. Este poemario es probablemente uno de los más interesantes para conocer el “lado oscuro” de su poesía, para asumir de dónde viene Alejandra Basualto y hacia dónde se dirige. En el poema “Babel”, hay claves importantes:

(…)

“pero Babel nos tuerce las palabras

nos vuelve extranjeros de por vida.”

La autora se siente extranjera (como Gabriela Mistral a quién menciona con frecuencia), pero esa “extranjería” es “de por vida” y Babel (el mundo, la realidad, la vida) “nos tuerce las palabras”. El lenguaje no es suficiente, no basta para contener ni a la experiencia ni a la poesía. El ejercicio maravilloso de la escritura puede ser, a veces, tremendamente insatisfactorio. El “canon” que presenta este libro es el canon de Basualto. El despliegue del decir hace el resto: lo hila y lo condensa en apretada síntesis donde el objeto cantado (la escritura o la existencia) es el centro articulador del poema.

En su “poesía inédita” es posible constatar no sólo la continuidad de un oficio o de un arte que ya es un elemento irrenunciable en la vida de la autora, sino, esencialmente, la búsqueda de nuevas vías para expresar su verbo. Desde los “ejercicios” sobre la base de poemas de Pablo Neruda, por ejemplo, a textos como “El ángel” (¡qué extraordinario poema!) donde se alternan el texto largo y el texto breve, el descriptivo impresionista y el cargado de sentidos, ideas y emociones que, en ocasiones, colindan también con la rabia y esa fuerte crítica al mundo a la que me he referido repetidas veces. Basualto, es posible adivinarlo, prepara otro poemario para conjugar nuevamente la realidad y la magia, la ironía y la sapiencia.

Finalmente, quiero reiterar lo que dije más arriba: la poesía de Alejandra Basualto es una pieza central en la literatura escrita en Chile dentro de su generación y fuera de la misma. No me equivoco al demandar que su obra sea más difundida, más leída, más discutida (como tiene que hacerse con la producción de los grandes poetas). Quede el lector avisado: Basualto siempre va por más, y su caza, como la de la diosa Diana, es siempre provechosa.

Andrés Morales

Santiago, julio de 2010

No me ignores, Nicolás Poblete

2010-07-28T11:08:00.000-07:00

Nicolás Poblete, 1971, es post doctorado en literatura hispanoamericana (Washington University in St. Louis). Ha publicado, entre otros, los libros Nuestros Desechos, Frivolidades, y, más recientemente No Me Ignores. Actualmente es coordinador del área de Estudios Británicos de la Universidad Chileno Británica de Cultura en Santiago.

El criminal que camina junto a ti

Por Paola Mosso / La Nación

En su última obra, Nicolás Poblete retrata al asesino que podría ser tu vecino o el que te roza en el vagón del Metro. Un hombre que trabaja y vive con su pareja, pero que a oscuras violenta a chicas al azar.

Miércoles 28 de julio de 2010 | Cultura

En su próximo proyecto Poblete se acerca personajes más convencionales en una novela “coral”. “Hay un misterio en su centro y una venganza. La metáfora de esta novela es el agua que escasea en una ciudad”, dice.

Sangre y sexo son los grandes pilares de un ex presidiario que desata entre Talca y Santiago sus violaciones con un cuchillo. El criminal sin nombre convive con su novia Doris, una profesora escolar que disfruta del sadomasoquismo y la coca. Junto a ella, hace pebre a sus víctimas y las registra, cual trofeo de cacería, con su Polaroid. “El grito de este asesino es que lo tomen en cuenta, que no lo pasen por alto, que el entorno capte que tiene algún poder: el poder de abusar de otros”, explica el escritor Nicolás Poblete sobre el protagonista de su última obra, “No me ignores” (Cuarto Propio, 210 pág.), que narra desde la voz de un asesino en serie sus crímenes y perversiones.

Para relatar el texto, Poblete -autor de “Nuestros desechos” (2008) y “Frivolidades” (2008)- realizó una cuantiosa investigación de tres años durante su estadía en Estados Unidos, donde realizó un posdoctorado en literatura hispanoamericana. A través de análisis sociológicos y testimonios reales, entre otros, recabó perfiles de asesinos y lenguaje forense. “Tuve que soltar las riendas para darle la mayor verosimilitud posible a este sujeto, por más asqueroso y repugnante que fuera. Pero créeme que no fue fácil, ¡eso sí que fue vencer la barrera del pudor! Sin embargo, es verdad que los traumas y las obsesiones son constantes, porque creo que todos los llevamos”, explica sobre su trabajo de la obsesión, los traumas y el sexo.

-¿Por qué un asesino sin nombre?

-Se trata de no poder situar la identidad a partir de cómo la gente te llama, cómo te haces llamar. Para vivir todos necesitamos un nombre; para relacionarnos o para funcionar en la sociedad. De este modo, no tener nombre es estar perdido, es parecido a carecer de alma. “No me ignores” es, finalmente, el llamado que hace el protagonista, que precisamente no tiene nombre, por lo tanto, lo que necesita, su gran angustia y perversión radica en aquella insignificancia que porta.

-Su condición de asesino en serie y sus inclinaciones sexuales se esconden bajo una fachada de consciente normalidad. ¿Consideras que es frecuente en la sociedad actual que detrás de una cara se esconda un mundo totalmente distinto, a veces perverso y violento?

-Absolutamente. Es el caso de este personaje, que por supuesto es una hipérbole de lo que podría ser cualquier persona en nuestro entorno. Naturalmente es una exageración; sin embargo, estas pulsiones son más corrientes de lo que uno cree, según indican las investigaciones a las que yo tuve acceso. De hecho, si tú piensas, asesinos tan emblemáticos como Ted Bundy, quien se paseaba de lo más pinteado y educado, fue impune mucho tiempo. Hay muchísimos casos de asesinos que siguen operando y que no han sido encontrados. Algunos prácticamente están arrojando señales para que los agarren, para que no los ignoren.

-En su necesidad de registro de vida, tu protagonista frecuentemente tomaba fotografías o videograbaciones, incluso habla de tener su programa de TV. ¿Crees que existe una necesidad de representación en estas formas de comunicación masivas?

-Sí, existe la necesidad de “dejar un testimonio”, a pesar de que es lo más peligroso para el asesino; sin embargo ahí está su paradoja, su propia trampa. Por otra parte, esto tiene el correlato de lo tecnológico, que conlleva una degradación en las relaciones, que es lo que ocurre, por ejemplo, en la pornografía, que te protege del contacto directo. Asimismo, la televisión, especialmente en sus manifestaciones más corrosivas, impone a los televidentes modelos físicos y representaciones “estéticas” y corporales que pueden perjudicar a sujetos más vulnerables o ingenuos, que son atrapados por sus exigencias infinitas, eminentemente consumistas.

Estela Figueroa

2010-07-19T15:55:00.000-07:00

Nacida en 1946 en Santa Fe, ciudad donde reside, Estela Figueroa ha publicado los libros de poemas “Máscaras sueltas” (1986, traducido al italiano) y “A capella” (1991). “La forastera” fue editado en la ciudad de Córdoba, con el sello de Ediciones Recovecos y el apoyo de la Secretaría de Cultura de la provincia de Santa Fe. Figueroa trabajó en talleres literarios con menores alojados en la cárcel de Las Flores —experiencia que volcó en la revista “Sin alas”— y publicó también “El libro rojo de Tito”, sobre un personaje popular de Santa Fe, y “Un libro sobre Bioy Casares”, donde compiló una serie de estudios. Actualmente dirige la revista La Ventana, que publica la Dirección de Cultura de la Universidad Nacional del Litoral.

Principios de febrero

No.

El hermoso verano

no ha terminado aún.

Nos queda un mes para estarse en los patios

y descalzarnos

mientras charlamos

de esto y aquello

sin ton ni son.

Todavía habrá hombres de brazos tostados

en las calles

de la ciudad envuelta por la noche

brotada toda

como un lazo de amor.

No.

No me sostengas que no voy a caerme.

Sólo se caen las estrellas fugaces

y yo -te dije-

quiero permanecer.

Un hombre es bueno para una noche.

Cuando amanece es un reflejo dorado

sobre la cama donde se toma café.

Y es agradable el olor que deja.

Dura todo un día.

Pero no toda la vida.

Luego hay que descansar.

El libro de Kavafis y el de Pavese

sobre la mesa de luz.

Hay que aminorar la marcha.

Sentarse un rato a solas

en el sillón del patio.

Mujeres: tendríamos

que aprender de los gatos.

Cómo agradecen el tazón

que rebosa de leche!

Falta para el otoño.

Que nos encuentre intactas.

Sin habernos negado

a estas pasiones

que cada tanto

asaltan.

Un atardecer de abril después de una separación

Ya no tengo a quién esperar

De modo que para qué preocuparse

Por cambiar las sábanas

o barrer el patio.

Se hace lo imprescindible

regar las plantas

dar de comer a los gatos

¿qué culpa tienen?

Al crepúsculo salgo a la calle

en busca de cerveza.

Mi vecino homosexual me invita

a cenar este sábado en su casa.

Acepto.

Donde no hay sexo no hay problemas.

Estos encuentros

han llegado a ser mi único sentimiento.

Sol de otoño

Por Manuel Inchauspe

Visité al poeta.

Delgado y pálido yacía

en una de las camas del subsuelo

de la sala de toxicología.

Qué extraño tesoro

el sol de otoño,

a través de los vidrios esmerilados.

cómo flotaba,

única dicha sobre su rostro

y rebotaba en el suelo,

donde los algodones con sangre

y colillas de cigarrillos

decían que la vida existe siempre,

donde quiera que se esté.

A Manuel Inchauspe, en el hospicio

Las nuestras, mi amigo,

son obras pequeñas.

Escritas en la intimidad

y como con vergüenza.

Nada de tonos altos.

Nos parecemos a la ciudad

donde vivimos.

Perdiste tus últimos poemas

y yo casi no escribo.

De allí

esos largos silencios

en nuestras conversaciones.

Tragedia griega

A veces la confusión se produce

al elegir un rol equivocado.

Algunos sólo servimos

para estar en el Coro

diciendo parlamentos y canciones

que aclaren las pasiones de la Obra.

Cuando la vanidad

la euforia o simplemente

la grandeza del tema

nos convierte en actores

paralizados

olvidamos el texto

quedando en un ridículo silencio.

Acompañando a mi hermana viuda

Por la puerta trasera

entramos en la casa del muerto.

Por el jardín que era pródigo

y ahora alberga unos arbustos arruinados.

Con una frase de bienvenida

un cartel cuelga torcido en el quincho.

Nadie se asoma

para vernos llegar.

Escucho que mi hermana

y otro heredero

se dirigen frases corteses.

En el crepúsculo aparecen

hombres sudorosos que apilan

mesas sillas televisores

camas

procesadores de alimentos

ropa y diplomas enmarcados

que se reparten según un acuerdo previo.

Al fin

se labra un acta.

Un amigo me dice

que los poetas tenemos una rara condición:

como los moretones

aparecemos después de los golpes.

No sé por qué

tuve el impulso de cortar una flor

que resplandecía solitaria

en medio de la destrucción

y traerla a mi casa.

Y me contuve.

Pequeños asesinatos

Una noche en que volví tarde a casa

la vi disparar rauda y oscura

desde el canasto de papas que está en un extremo de la cocina

hasta el otro

al costado de la heladera

donde acumulamos botellas vacías de vino y gaseosas

que en gloriosas jornadas de limpieza

sacamos a la calle.

- : Tenemos una laucha -dije a mi hija Florencia-.

Es gorda. Vive detrás de la heladera.

Habrá que matarla -me contestó ella.

Habrá que poner triguillo fuera del alcance de Toto.

(Toto es nuestro perro)

Pero pasaron los días

y ninguna de las dos iba a la ferretería

en busca del triguillo.

Y la laucha seguía corriendo rauda y oscura de un extremo a otro

-en la cocina-

ante la mirada curiosa de Toto

y ya sin importarle si estábamos nosotras o no.

- : Esta laucha se está tomando mucha confianza

recuerdo que dijo mi hija.

Bueno.

De manera que a la mañana siguiente me encaminé a la ferretería

y compré el triguillo Drumolive

hecho con glándulas disecadas de roedores

lo cual- según decía el prospecto-

ejerce una poderosa atracción sexual sobre sus iguales.

La caja estuvo envuelta varios días sobre la mesa de la cocina

hasta que Florencia

-que es más expeditiva que yo para estas cosas-

abrió el paquete una noche

llenó potes con buena parte de su contenido

y acomodó estos potes estratégicamente.

Durante varias mañanas

mientras yo tomaba té leyendo a Carver

la sentí comer ávidamente.

Es cierto. Nadie

nada escapa

de lo que implica una atracción sexual.

Los ruiditos terminaron

y Carver y yo quedamos solos.

Charlando sobre la proximidad de una jornada de limpieza de la casa dijo mi hija

- : Parece que la laucha se murió. Ya no se la oye.

- : Es cierto-respondí-. Yo tampoco la oigo. La matamos.

Lanzamiento de Satén de la Poeta Marina Arrate

2010-07-12T10:35:00.000-07:00

viernes 30 de julio 19 hrs Vicuña Mackenna 94, Providencia. Museo Nacional Benjamín Vicuña Mackenna.

Satén

Destellos en el bosque.
Fulgores rojos son.
Un fulgor rojo. Un rayo furtivo estremeciendo la arboleda. Sedoso y brillante. Satén es enervando las agujas del vasto pinar.

Satén que mancilla carmín entre la hierba y sobre el musgo. Prendido carmín ardiendo en el hueco de las hiedras. Carampangue carmesí de satinada sangre tersando la piel de raso. La piel que roza, riza y ora acariciando con su cola de murta la esmeralda, el centelleo del follaje verde que azota el viento a golpes, al borde de la ele azul de los abismos aquí al principio de este valle.

Satén es de sangre y lustroso y de traicionero terciopelo el tejido de las figuras que ahora llamean al sol como la luz de los cuchillos.
Bajo el esplendor aterradas en los filos que corta el haz figurando cavidades santas entre las redes rumorosas del bosque.
Qué silencio.
De verde firmamento o campana interior.
Aguza la mujer su oído en el asombro. Flama es el vestido que la cubre, de incendio la falda pasmosa.

En el lamé se raja lo húmedo, puro hechizo del reflejo, alterando a sangre la virginidad verde del bosque. En el verde se rasga el lamé, produciendo llamaradas azules en su espejo. En el símil, erizamiento de una tapicería milenaria y radiante:

babas largas de un sileno, Belcebú, se arrastran y las bífidas
corrientes
lenguaraces de una turba agitada de enroscadas serpientes
ay, los ojos leontinos y egipcios de garzas y lechuzas hieráticas.

Todo es terciopelo.

La sinuosa cabellera de una mujer antigua
la seda negra de una mariposa vibrante
los músculos sagrados de las panteras nocturnas.

Irisados volcanes tornean sus esputos a lo lejos
a los lejos
como grandes y enormes colas de cometa.

De sangre y de oro
la bella en su memoria.

Festival de la Palabra, Puerto Rico

2010-01-03T13:15:00.000-08:00

"Palabras para un Nuevo Mundo: Ciberespacio, Imagen y Literatura"

Mirta Rosenberg

2009-12-26T07:27:00.000-08:00

Nació en Rosario en 1951. Actualmente reside en Buenos Aires. Publicó los libros de poesía Pasajes (1984), Madam (1988), Teoría sentimental (1994) y El Arte de Perder (1998). Forma parte del Consejo de Dirección del Diario de Poesía desde su formación. Además es traductora, y como tal editó, junto a Daniel Samoilovich: Poemas de Katherine Mansfield (1996) y Enrique IV de Shakespeare (2000)

III
La herida íntima

The private wound is the deepest one.
W. Shakespeare,
"Two Gentlemen of Verona"

Pienso en la semilla a la que nada parece faltarle: es difícil
hacerse necesaria a alguien que aparenta no tener vanidad
y cerrada está completa y acabada en toda su promesa. Será.
En todo, la semilla es verdad desde el principio, sometida
a esa urgencia de lo quieto. No te creen, no me creas. Como
la primera mirada, la tuya me deja presa de lo que sea. Este
dolor-anzuelo que aniquila a veces es mi cielo simulado
por aviones sin continente, estos pájaros pintados por aquéllos.
No me creas al decirme que me vaya del sitio-semilla lleno
donde yo falto solamente.

Y por otras faltas. Hasta la indiferencia de la luz es diferente
en esta sala de proyección donde hacés falta, como todos
los matices de lo negro. No te creo. Te dicen que te vayas
cuando en este cine abandonado crecía una boca de luz
en la pantalla. Solamente una pantalla pintada o una sombra chinesca
en la pared de la casa. No me creas. Es mi turno para el corazón,
y la casa se ha vuelto cáscara, de piedad, de lo que late.
Retirada-diástole, pero además es tiempo y tengo malos
pensamientos.

Últimamente el mundo se ha vuelto lento y encapsulado
en su campana propia de seguridad. Todo sigue
a punto de ocurrir, como una hipótesis del dolor
que yo miro en tus ojos y descarto, demasiado rápido,
como una enfermedad del aire, demasiado diáfano.

Todo se ve desde aquí, como desde una famosa estatua
sin cabeza cuyos ojos te han seguido, sabés, a todas partes.
Han pasado, pongamos, doscientos años, el lugar del tiempo
se ha estirado como un corpiño muy usado, primero por tu madre.
Aquí estamos. Los muertos están muertos y te has ido, aunque te hayan
dicho que te vayas. No me creas: es un pliegue del lugar, este país
no existe. Únicamente en una alforza del tiempo, ahora,
diría que te amo.

Pero la semilla resiste, como una pestaña del tiempo. Semilla-alforza,
costura invisible donde parece que no se nota nada. Completa,
faltaba, como escribiendo sobre tu espalda que no existe,
que yo te amaba, y me volvías la grupa, la curva de las nalgas.
Tu trasero es mi punto fuerte, y mi desgracia.

El tiempo se ha ido al traste. Los dioses son enfermos que marchitan
el malvón del patio, la mirada del mirlo que habla y la niebla rosada
de tu boca borracha. Me ilusionaba. Se están muriendo ahora, dentro
de doscientos años.

En todo caso, falta. Habría que dejar la cáscara y secarse
como una naranja que contiene lo que la contiene: pulpa, jugo anaranjado
y las semillas de otra naranja. Otras, estoy equivocada
pero calma, quedan las palabras y la gracia astringente
del Maestro, con sus tres limones en el plato. Dorado-verde
y ácido, como cosas de muchacho.

Un sol exprimido para mi tesoro, y sin embargo estoy cansada
de la apariencia de las cosas y los nombre que les damos.
Cada sol, un don, y su tesoro, sinónimos calculados para acopio del vacío.
Semilla-tornasol, morir como reflejo y es verdad: no me creas
porque diga que escribo el fin y te amo, todavía,
como semilla-savia
de semilla.

Como una película que se está proyectando con una cámara demasiado
rápida para el dolor, más lento. Te amo todavía y he quedado
en una alforza del tiempo, que tu gesto ha plegado y mi permanencia debilita
porque abulta. Lo que vendrá siempre es una carga.

Asistir a entierros o encerrarse tras la coraza fugaz de la distancia.
Un arte del dolor, como sacar basura hasta la calle o enfrentarse
con el trasero de las cosas, la parte posterior de lo que ha sido,
mandarlo todo al traste. No me creas. Te dicen que te aman, todavía,
y no han pasado aún doscientos años.

Pasarán, susurra un daimon que pasaba a mi
lado, con el pelo largo y entrecano, y después: Oblígame a no temer que dejes
de amarme. A no temer que me ames, porque semilla-cáscara
y distancia, del dolor, como un hotel por horas, amor
debe ser medido. Dolor por horas, porque vivo y se están muriendo los dioses
o los bienes, o los padres. Mi maestro se llama Hugo, ahora, dentro
de unas horas o de doscientos años. Siempre es masculino, un daimon.

Pero era un ángel, sintetizo, y no me creas: este sol que he exprimido
es el tesoro que me cargo a cuenta del banquete, donde peces
y panes eran peces y, además, llegué tarde, arrepentida
de haber cruzado la ciudad entera en vez de quedarme
en mi propia cocina. Me quedé pensando en la semilla, que parecía
completa. Lo que quería, me parece, era la planta-promesa.

Pero sigue intacta, como una espina de corvina atragantada
que ni el maná disuelve con su gracia, porque no tendría por qué.
No estás, no te creen, es decir, estás a salvo de otras muertes y te queda,
solamente, este reflejo en el agua, que me interesa. Si soy yo,
agonizo entre larvas y flores del pantano, como semilla-vara
a la que nadie cuidaba.

Y sin embargo crecerá, como mi abuela materna en las cuchillas
de Entre Ríos, entre cañas sostenidas en el barro. Así
mis hijos. Pero en esta luz, que falta a la verdad, sobre el aire
como en espejo de ascuas, hecho a nuestra imagen
que es tan sólo semejanza de lo hecho, a tientas,
como gritar bajo el agua.

Cualquier sueño es submarino: de noche rondo tu cama vacía y bebo
el agua perlada de tus plantas. Que me creas ahora, cuando no estabas
y yo sólo te miraba para verte en todas partes la luz de la mirada.
Estoy haciendo tiempo por el hecho de no desperdiciarlo,
porque quiero que me estés mirando y que el tiempo
que me creas nos alcance.

No me creas: cualquier tabla de salvación incluye su amenaza:
nos hundimos mientras estás en otra parte. Los momentos
son robados; los encuentros, incesantes. El corazón,
como un misil de película muda, suda por sorpresa propia
de estar allí, desconcertado. La música incidental
del perpetuo pianista lo desgarra.

Me quedo aquí, te vas de viaje. En lo que a mí respecta,
no me has abandonado: es tan sólo el dolor del padre en su certero
viaje solitario, como semilla-lápida y así, en mí,
los restos de Europa se terminan como punta de lápiz agotado
por fatiga del grafito, debilidad del leñador o el carpintero.

Y me excuso de tener oficio, sudo, porque cualquier cuerpo
me da pena y su ejercicio, casi siempre fortaleza.
Sacudida-sístole, insegura, por tener todo anotado
en los márgenes de una historia mayor, por más vieja
o por más grande.

***
El arte sería tocarte, un invento,
insignificante si el olvido lo demora. Lo siento
porque es ahora estallido de la rosa
presurosa del instante,
extraviada en el jardín

y devuelta por el sinfín
de las horas transcurridas: una... dos... tres...
Si te toco, ¿cómo es? Hay lo mucho de lo poco, digo
el beso, el exceso del miraje y... ¿puede ser, ahora sigo,
el encaje de tu aliento

en el reloj del oleaje? Atravieso
los celajes, el fervor, las profecías (¿el amor?
¿no será la porfía de la "máquina del dolor"?)
y llego acá: "El arte sería tocarte". Silencio. No
confundo confetti con maná

pero igual estoy perdida
entre viejas cartografías de la ruta de la seda
y la pasión como centro. ¡Ah corazón, me decía,
explícate como yo, que estoy adentro de un cuerpo
y sin embargo con vida!

No sabía
que el diamante fuera pájaro
ni tampoco que muriera
de una muerte que no fuera
natural:

un diamante
tiene la suerte del brillo
de la centella, aunque alguna estrella
se enfríe y la sal de la vida sea
lo que se lea

como novela
por el rabillo del ojo
de un gran lector
cenital. Adivinó que era amor
y se

ríe:
se pudiera, escribiría en potencial,
y si no, sería contante. Me enojo,
hago mal y digo para
adelante:

ese
pájaro se ha muerto y no es augurio
de Lázaro ni de santa ni sabbath. Lo cierto
es que yo te extraño y que es Maureen la que canta
pelirroja

con esplín,
la verdad de lo ocurrido "You'll never know
how much I miss you" You es tu, sos vos,
SOS, como un pedido de auxilio,
miss,

cualquier
daño fue anterior. Estoy a un tris
de entender (¿un diamante es doble amante,
o dos veces sin objeto o sólo un reto
a la

repetición?)
que por ejemplo otra vez, algo
me está esperando –corazón-mata-callando—
y se va, como en inglés, "sobre su ala",
vale decir,

se nos vuela.
La textura del tiempo, Vladimir, es rala,
una usura del instante y de sufrir cuando apela
a no sé qué: nunca volver es lo mismo
que

irse
para adelante. Me tocaste, ¿te toqué?
¿Compartimos un abismo? Dame, diste,
dí, diré: las facetas del diamante
son,

no sé,
mejor hablame y te creo. Así como quien reza
sin un deseo de asceta: todo poema es de amor,
toda guerra es interior, toda palabra
está presa.

***

La imaginación, decía, plantea más problemas que la memoria,
que podría ir desde Sófocles a Auschwitz, sobrevivir a su historia
y no decir palabra. Pero la imaginación no tiene tema sino la varia
materia de la noria personal: no se memoriza una araña,
se la sueña o se la ve en la hebra. Yo trabajo con sobras
y con saña. Por ejemplo, ahora te recuerdo y cobro valor,
pero es la imaginación quien hace que te ame, porque obras, dicen
es amor, o porque siempre me trajo lo que atormenta. Atormentar,
en cambio, debe ser terrible exigencia a la atención, si se pretende
ser buen atormentador. En esencia, hay que decir lo inasible:
hasta dónde se puede sufrir, y detenerse antes. En el ojo de la aguja
el camello no se enhebra, pero si uno lo concibe con el ojo de la mente,
el camello lo atraviesa, cose, borda, incluso vuela y luego vuelve a su sitio
de realidad: ante el pesebre, en el circo, el zoológico o Arabia,
siempre rodeado de arena. Arena es lo que sobra, la verdad,
de constante en este juego que no deja ir y volver si la tensión se hace corta
o agobiante o cuando apena. La tensión, yo me creo, es totalmente arterial
si nos importa: cuando nos hierve una idea una imagen se dibuja
donde el cuerpo bulle y gorgotea: lo veo en la sangre y acción de toda
la voluntad: riñones, corazón y otras vísceras, tendones, uñas, secreciones
y narices que aletean. Falta el aire, se desea lo que no hay; la imaginación,
complicada en el proceso, se caldea. Va a arrancar –como gata ronronea—,
y de cuajo, la raíz de este problema: su lema es crear otro, otra
dificultad y embeleso. Lento, el recurso de la lógica empieza su goteo,
su imbécil filtración en el deseo, pero el cuerpo frágil se resiste,
es más fuerte. Quiero tenerte, y me exige. ¡Bravo por el ojo de la mente,
que detrás de la emoción está presente, y expreso!

Mirta Rosenberg nació en Rosario en 1951. Actualmente reside en Buenos Aires. Publicó los libros de poesía Pasajes (1984), Madam (1988), Teoría sentimental (1994) y El Arte de Perder (1998). Forma parte del Consejo de Dirección del Diario de Poesía desde su formación. Además es traductora, y como tal editó, junto a Daniel Samoilovich, Poemas de Katherine Mansfield (1996) y Enrique IV de Shakespeare (2000), también junto a Daniel Samoilovich.

No es amor de Patricia Kolesnicov, Argentina

2009-10-25T16:48:00.000-07:00

Para su cumpleaños de 60, papá se armó una fiesta

donde se encontraría todo el mundo. Un poco era

una excusa: se venían las elecciones y no estaba mal contar

porotos. Y yo tenía que estar, por supuesto, todos teníamos

que estar en la foto. “Que venga tu amiga la

política”, me dijo. “Como amiga, no como periodista.”

Cómo no, Florencia vino socarrona, a presenciar

cómo era que yo trabajaba de florero, cómo decoraba

los eventos diplomáticos de papá, con cuánta sonrisa me

ganaba mi sueldo de hija. Vino bastante elegante, también;

después de todo estaba en su salsa. Estaban invitados

sus jefes, no estoy segura de que papá le haya hecho

un favor cuando la tomó del hombro, le secreteó, paseó

con ella, se paró frente al director de su revista y se quejó

de haberla perdido a manos de ellos. Yo la miraba de

lejos; era simpática pero sobre todo era medida, estaba

extraordinariamente sobria; pasaron las copas frente a

sus narices y ella no abandonó el juguito de pomelo.

Yo no charlaba con nadie, era la anfitriona, recorría

los grupos, me preocupaba —era un gesto, nada concreto—

por su comodidad, me quedaba junto a Gustavo,

para tomar parte del besamanos protocolar. Cada tanto

Florencia y yo cruzábamos las miradas y ella se burlaba

de mí; ella sí tenía cosas que hacer ahí —como periodista,

no como amiga— y las hacía como de oficio. Hacía

calor, los últimos calores del año, estábamos alrededor

de la pileta pero nadie podía meterse. De repente, tuve

una idea loca:

—Vámonos a tu casa.

Creo que se escuchó el frenazo en el corazón de

Florencia.

—Vos te tenés que quedar hasta el final.

—Me quiero meter en la Pelopincho.

Los caprichos son lo mejor que tiene la gente y en

este tiempo María es cuadro de honor de un curso

Ilvem al respecto. Pero yo no soy la hija del millonario

y no pienso arruinar mi vínculo con él, así que la

joven tiene que esperar, inventar una excusa, armar una

salida elegante. En el coche me río, hablo, trato de que

no se note lo nerviosa que estoy.

El agua de la Pelopincho está tibia, es un caldito.

Ahí, en esos 50 centímetros de profundidad, se sumerge

María Gabay, en bombacha. Se cuelga con los brazos,

apoya la cabeza en el triangulito naranja. Yo me quedo

afuera, me hago —ahora sí— un fernet, me siento en una

silla de plástico, con los pies sobre el caño de la pileta.

Miro el cielo.

María se incorpora para salir:

—¿Me prestás una remera?

Entro a la casa —siguen en vigor todos los pactos—;

salgo con una remera blanca lisa (ella todavía está

parada en la pileta); se la extiendo.

—Estoy mojada.

Ay, María, sos una hija de puta, cuál puede ser la siguiente

línea de diálogo sino:

—Y yo, ni te imaginás.

Pero no, yo dije que sí cuando ella ¿propuso? que

hasta acá, así que como me parece que se me va a ver la

respuesta en la cara, bajo los ojos, busco la salida de emergencia,

vuelvo con una toalla, se la ofrezco sin mirarla.

—Flor.

No es el vocativo lo que formula la invitación, es lo

inadecuado del vocativo; es mi nombre en un momento

en que no hay para qué decirlo lo que denuncia que hay

que entender algo; ese “Flor” no se responde con palabras;

no se le pregunta nada a esa chica que ya ha salido

de la pileta, que tira a la baldosa la toalla que traje y se

sienta sobre ella.

—Estoy mojada.

Me siento detrás de María. Le barro el omóplato

con la mano.

—No tanto —le digo.

María se hace una cola con el pelo, pasa los dedos

por ella como un anillo, escurre el pelo sobre la espalda.

No me calienta su desnudez, sí que me la ofrezca. No

sus tetas, sí el agua que con toda intención sigue la línea

de la columna. Con la boca ¿bebo? una gotita, otra gotita,

las gotas de la espalda, las gotas de un hombro, las

gotitas del cuello. María se acuesta con las manos hacia

atrás y voy despacio, lamiéndola ya, lamiéndole todo el

tramo desde la axila hasta la cadera, demorándome un

rato en la cintura.

Se podría decir que María se retuerce y sería cierto

pero exagerado. María se retuerce en grado 0,1; una contorsión

minimalista.

135

Buenos Aires, te odio las noches de caminata obsesionada

por el Bajo. Todos los lugares me resultan

incómodos, me siento vaciada. Envidio a los

marineros que están lejos de todo y les gustan las putas,

cualquier puta. Abrazarse a Mary, Peggy, Betty y Julie y

salir a cantar a cubierta, llena de alcohol de quemar. Me

siento hermana de estos marineros del Este que leen en

los kioscos que no hay más muro y andan como sin brújula

por San Martín, por Reconquista. Naufrago en Corrientes

y recorro librerías cargadas de ofertas. Pero a mi

noche no la mata ningún sol.

El más grande odio.

Como me odio el amor, me odio el odio.

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Lanzmiento El libro del componedor, Marina Arrate

2009-06-11T20:41:00.000-07:00

El componedor de formas

Pilar Errázuriz V. Mayo 2009

De no ser un recorrido onírico, solo puede ser poesía. El viaje que nos propone Marina Arrate por los meandros del inconsciente tiene una impronta sensual que da cuenta de las pasiones, los dolores, los abismos y los desiertos floridos en que se debate nuestro afán amoroso. Sus imágenes convocan las aventuras y desventuras del deseo. De pronto bucólicas y apacibles, luego voluptuosas y eróticas, por momento feroces y carnales. La impronta bíblica convive con el principio de no contradicción que caracteriza la otra escena del inconsciente: la leona se torna gacela, del gladiolo florece un lagarto. Todo ello lo orquesta un sujeto escindido pero no por ello menos coherente: la mujer vieja, la poeta, la leona y, finalmente, El Componedor de Formas. Solo que la poeta y la mujer vieja saben más de la vida que el componedor de formas aunque sea de aquel la voz que emerge desde los parajes insondables de la sabiduría milenaria. Una amiga, psicoanalista argentina, acuñó un término lapidario acerca de la compulsión que nos hace siempre tropezar en la misma piedra y desaparecer en la misma grieta: le llamó “el depredador interno”. El depredador sería el responsable de que la pulsión de muerte se burle del sujeto haciéndolo trasuntar de objeto en objeto como si al fin fuera lo que nunca habrá de ser. Al depredador interno, Arrate le contrapone su gemelo femenino: el Componedor de Formas. Hermafroditismo superyoico que por su vertiente de padre castigador (el depredador) nos azota con las plagas de Egipto y por su feminidad (el componedor) nos ofrece El Cantar de los Cantares. El Componedor de Formas está ahí, para bordar las historias en colores estelares y jugar con metales preciosos. Puntada a puntada, al igual que las metáforas y metonimias del poemario, al modo de los mecanismos del sueño y del inconsciente, el componedor inserta en una tela procedente de latitudes lejanas, la historia del deseo tejida con hilo de oro y plata de alta acuñación. El componedor borda el destino del deseo con apariencia de testigo de la escena. Es verdad que no podrá vencer al Depredador, para quien la compulsión a la repetición es su elixir preferido. Sin embargo, el Componedor acompaña al sujeto, a la sujeto, en su peregrinación por el paraíso, en su descenso al infierno. Borda el deslizante existir del deseo, su escabroso proceder, el goce y el dolor por donde nos lleva su viaje iniciático. En la antigüedad se llamaba terapeuta a aquel que acompañaba a los judíos migrantes con el fin de animarlos en su travesía por el desierto y de mostrarles los peligros del camino. Así, el Componedor se pasea en la jungla junto a la poeta, a la leona y a la mujer vieja, sorteando una fauna salvaje y una flora exuberante, recolectando aquí y allá las madejas de seda de colores que usará para su bordado. No solo borda en las telas exóticas imágenes de relatos sin retorno sino que teje palabras sabias que las susurra la poeta. En su papel de gemelo femenino del padre, que no una madre, sino un atento vigilante de las piruetas del objeto de amor subrepticio, el Componedor acompaña las tribulaciones gozosas de las máquinas deseantes. Es muy cierto que el girasol negro es como un sol negro. El negro sol de la melancolía que precede al desamor. Ribetes negros que anuncian la fatalidad de la respuesta del fantasma. Mientras flamencos rosados y juncos verdes mecidos por el viento distraen la atención, y las margaritas y alhelíes saludan seductores, el Componedor no descansa en su tejido y en su bordado, en fabricar la malla que cubrirá a la poeta, a la leona, a la vieja mujer para cobijarlas luego de la contienda. Femenino él, sabe de mallas, de telas, de tejidos, de tramas burdas y finas. También sabe de contiendas. Radiografía de las pasiones, las imágenes que evoca Arrate, tocan lo universal del deseo y venciendo la censura de la represión a través del estrecho túnel logrado por la poeta, la leona y la mujer vieja, nos enseñan los misterios del sujeto. La carrera desenfrenada tras el fantasma, la voracidad y el repliegue, el recato y la osadía, el rodeo abismal del goce que hace de cada copia el original que nunca fue. Las palabras de Arrate construyen un desfiladero cautivante que nos precipita a las bambalinas virgilianas del escenario oculto en el cual se dirimen el amor y el desamor, el encuentro y la orfandad, los cuerpos y su ausencia. Freud asegura que la fantasía del poeta sucede simultáneamente en tres tiempos: el pretérito, el presente y el futuro. Dice el Maestro que estos tres tiempos aparecen como engarzados en el hilo del deseo que pasa a través de ellos1. Estas son las coordenadas en que se inscribe el poemario de Marina Arrate: la vivencia estética de recorrer el desfiladero de sus palabras, la evocación de las imágenes exuberantes y sugestivas, el conocimiento del pasado y la sospecha del devenir. Valiente panóptica aquella de la poeta con su conocer del inconsciente. No titubea frente a la arremetida fantasmática de la copia sin original, aún cuando el Componedor lo sabe, y ella también. Leona y mujer vieja se engarzarán en un juego de sabidurías, sensual la una, silenciosa la otra, para acompañar a la poeta en su diálogo con el Componedor. Podemos vislumbrar instancias freudianas en un cocktail inextricable de interacciones: el yo que otrora fuera el ello, el ello que persiste en el yo, el superyo vigilante, y el Depredador que, implacable, repite la acción mortuoria al infinito. Y, hete aquí, que el Componedor de Formas no pierde el tiempo. Aferrado a la estela que deja el paso arrasador de la pulsión de muerte, borda y teje con las hilachas de la selva, recordando a la leona, admirando a la gacela, dialogando con la poeta, para situar su mirada femenina entremedio de tanta pirueta suicida. Es el terapeuta (¿la terapeuta?) que acompaña la travesía por los campos chamuscados por el deseo y la pasión, buscando la huella que conduzca a un lugar a salvo. Es el socio de la cordura que con voz lánguida, evanescente y apenas audible trata de abrirse paso entre rugidos y tempestades. La voz no se oye. Por ende, el Componedor borda, borda y exhibe su bordado: escenas que dan cuenta del viaje pasional. Qué mejor terapeuta que el Componedor de Formas, quien mejor para acompañar al sujeto en los avatares del deseo. La poeta, su transcriptora; la mujer vieja es quien descifra; la leona da cuenta de la verdad. Marina Arrate, terapeuta ella, compone la gama que traduce el bordado del inconsciente. El poemario da cuenta de ello cuando en el espejo que construyen las palabras se repiten, en clave de eco y narciso, nuestros lamentos y nuestros goces ocultos y negados. Sutil recorrido especular que nos refleja los escabrosos pliegues de nuestro deseo. Reconocimiento o negación, el Componedor sabe, el terapeuta /la terapeuta saben, la poeta sabe. Y no podemos, a esta altura de la reflexión, referirnos a un sujeto escindido, sino a un sujeto multifacético: la leona es al deseo como la mujer vieja a la sabiduría. La poeta es al susurro como el Componedor al bordado. El conjunto constituye sociedad. Grupo congruente que con su muestra estética de relación con lo consciente nos ayuda en la peregrinación por nuestro desierto florido y nuestro abismo rocalloso. Cuánto sabe el Componedor, cuánto sabe la poeta, cuánto saben él y la terapeuta acerca de la dinámica del sujeto sujetado del inconsciente: del sujeto de deseo. Ojala pudiera quien sufre de amores y desamores abandonarse en su jungla exuberante. Ojala los incrédulos de lo inexorable recorrieran sus parajes. Ojala los escépticos vislumbraran las ventanas de la otra escena. El desfiladero de Arrate conduce, ciertamente, a un lugar. A cada quien de encontrarlo. Pilar Errázuriz V. Santiago, Mayo, 2009.

El libro del componedor (Marina Arrate, Libros de la Elipse, 2008)

Fernanda Moraga
Doctora © en Literatura

El Libro del componedor que nos entrega Marina Arrate, nos introduce, ya desde la portada, tanto a un enfoque como a una fuga visual que se adentra hacia caminos rizomáticos que alimentan lo “prohibido”. Es un espacio que se emplaza en los tejidos (des)bordados que van trenzando la orilla de una palabra secreta, la que resuena detrás del silencio, un silencio que está colmado de “majestuosos sonidos” (1). Un enfoque que se distiende tragándose la mirada hasta convertirla en la lectura de un lenguaje sensualmente plástico, a través de una voluptuosa dimensión vinculante de colores, tactos, olores y cuerpos de una animala naturaleza. Luego de este inaugural enfoque que nos entrega la poeta, la mirada se hace translúcida para recibir una disposición textual que va componiéndose de escenas que se entrelazan de manera tal, que siempre dan origen a nuevos descentramientos. En este sentido, surge a la vista del ojo que lee y del ojo leído (el de la sujeto de los poemas), una escritura curva, tanto en la construcción temporal y espacial del relato poético, como en la sinuosidad de las subjetividades del texto. Así, surgen de inmediato las interrogantes de una yo poética, las que dan origen no sólo al movimiento de un ciclo dentro de otro (el atardecer, el amanecer, la primavera, el otoño, el día y la noche), sino que también dan cuenta de una subjetividad derramada en experiencia dentro de aquel cíclico emplazamiento escritural : “¿Quién tañe agudos sonidos al interior de mi corazón, como si fuera llamada la aguja penetrante, en este soliloquio endemoniado de la alta altura, zorros de la estepa, y yo, hambre y majestuosos sonidos?” (1).

Este escenario se abre hacia una lectura de bordes, es decir, se sigue el surco que va trazando el bosquejo de cierta naturaleza intencionada que lleva hacia los pliegues, repliegues y despliegues de formas y contornos desde donde se asoma y se extravía el secreto que guía la lectura. Un secreto más bien profundo que oculto, puesto que es el ojo de la sujeto poética el que observa insaciablemente, escena entre escena para decir y significar, desde dentro de ellas, los secretos de una intensa fuga de la estructura lineal de la cultura. Por eso, para Marina Arrate es el ojo inquieto el espacio circular fundamental que se desdobla de diferentes maneras para ver, tocar y oler lo confidencial. La autora nos dibuja entonces en su escritura, el ojo-fuga necesario por donde se quiebra la cadena recta del tiempo porque sucede “Todo arcaico en un segundo” (3). El fundamento temporal se rompe y el secreto escapa para travestirse ya que “cada apariencia se deshizo”. La apariencia de lo desconocido, de la simulación de lo no visible estalla y la sujeto de los textos bebe del secreto. Así, se da inicio al ritual, donde lo íntimo es el brebaje amorosamente obsceno que va señalando la huella en espiral de una yo poética subjetivada siempre en exploración sensorial, que se construye en diferentes y diversas direcciones que no se deslizan paralelas, sino que se continúan unas en otras dando origen a la ondulación del tejido poético del libro. Uno de estos trazados, es la memoria que se distiende como espacio corporal necesario para develar el secreto “Recuerda, cuerpo, recuerda”, dice la sujeto (7)

Otra simbolización que se hilvana en el texto, es la borradura de las antonimias, por medio de las transformaciones vinculantes entre los diferentes cuerpos. Por lo mismo, la extensión del secreto incesantemente está bordándose en los cruces, en las mixturas que calan el continúo, obligándolo a diluirse: “…nos transformamos alternativamente en el gran venado y su gacela, y en la gran gacela con su venado. Más tarde, las flores aún expelían su secreta fragancia” (10). De este modo, el secreto es el tejido de los bordes que lleva a otros bordes, es la espiral misteriosa y sinuosa que nos hace entrar sinestésicamente a los resabios de lo que, en apariencia, se oculta, pero que insistentemente se hace visible: “Detrás de la oreja es el secreto. En la comisura de los labios. Al borde” (11). La escritura de Marina Arrate, nos explicita que el secreto está en el borde, pero el borde no comienza en un lugar exacto, siempre es sugerencia de encuentro y descubrimiento de una visibilidad escurridiza que no se deja afectar por la captura. Siempre al borde ¿al borde de qué?, pregunta inútil, porque se nos invita a seguir la orilla que traza y destraza permanentemente un sendero siempre en movimientos excéntricos, concéntricos y descentrados. De aquí que se reafirma (a través de la voz de la poeta que surge en el texto), el espacio de la ambigüedad como lugar posible: “¿A quién ama el ciervo en la llanura? ¿A la leona desatada que desgarrará su yugular y comerá de su carne o a la cierva que lo mira con ojos de terciopelo? / Pero por primera vez, intervino la poeta y dijo: A ambas, componedor de formas, a ambas” (13)

Asimismo, la figura del componedor también habita dentro del cuerpo-territorio de la sujeto, debido a que poco a poco la protagonista de los poemas se va distendiendo ante la lectura como un espacio contenedor. Cuerpo que contiene, pero al mismo tiempo es trenzado por sus propios contenidos de esquinas disueltas: “He quedado observando mi vestido. Con sorpresa veo como si la flora se moviera al interior del género. / Son juncos y se mecen en el viento. Por entre ellos aparece el componedor silbando con alegría. Me señala, sabiendo claramente que lo observo….” (19)

La representación del Componedor de formas, es sustancial en la composición de los cuadros que exponen el secreto, porque surge como la clave precisa desde donde se desata la contextura del secreto y de las escenas corporales que lo contienen. El componedor atraviesa todo el texto, siguiendo los mismos movimientos ondulantes y de travestismos de toda la escritura. El componedor borda la huella del margen y al mismo tiempo es el borde. Se enfatiza así, la pluralización del cuerpo que hace y rehace para que brote la exuberancia de lo que siempre ha estado ahí, pero que no se ve, no se toca ni se huele.

Pero además, esta escritura de Marina Arrate desata otros pliegues que van señalando silenciosamente la señal de una tragedia que se va esbozando intermitentemente por entre las diferentes y entrelazadas escenas del cuerpo textual. En este lugar, la enunciación de los poemas hurga dentro de un intersticio por donde el ojo “retorna y se distancia” para visualizar la fragmentación de la memoria y de la experiencia. Es decir, la mirada se desplaza hacia el empalme de los cuerpos cercados (“Era un cuarto miserable” ), espacio por donde se filtra inevitablemente la muerte, la que se instala en el lugar del secreto con un doblez en su significación. Por un lado, se transfigura en el brebaje venenoso y por otro lado, se emana a través de la comisura de los labios: “En otra escena, la amada bebe un líquido venenoso. Con el rostro lívido, veo correr un hilillo de sangre por su boca.” (21).

De esta manera, el poemario se abre como un tejido fascinante de símbolos y materias que se recorren como un mosaico de múltiples haces, a partir de elementos que se expanden en espiral hasta el final del texto El movimiento dentro de los poemas se trasluce en vibración de un lenguaje elusivo que jamás se detiene en sí mismo y que fluye en perpetua transmutación situando subjetividades que responden de la misma manera. Es decir, corresponden a marcas rizomáticas de un territorio corporal y de símbolos que se concatenan y enriquecen mutuamente para desatar aleaciones que exigen una lectura siempre hacia dentro de cada escena y también, siempre dirigida por el ojo observador de la sujeto poética. De este modo, se ingresa a imágenes y pulsiones de un lenguaje que no da tregua, pero que al mismo tiempo, sumerge en las corrientes profundas de la sensualidad que se desata en el lugar de una fuga de lo prohibido: el secreto. Todo el libro es la composición de las formas de la huella secreta que se observa, que se transfigura, que se traviste y que se deshace: “¿cómo mantiene su forma aquello que transita?” (7).

En este sentido, el cuerpo implícitamente femenino y masculino de la enunciación, el Componedor de formas, el borde como cuerpo y como piel y la composición como sustento necesario de la fuga, corresponden a espacios engendradores y matrices de este poemario. Además, entre estas corpografías del margen, se desarrolla el territorio de centros evasivos, de bordes en que se da la transfiguración ordenadora de una fuga de la prohibición en el espacio ancestral y actual. El poemario de Marina Arrate traza una legítima señal de lo tachado, realizando una rúbrica propia, donde el deseo y la creación (no la recreación) de lo invisibilizado, se manifiesta en múltiples direcciones. Pluralidad significada a través de una permanente polinización erótica de cuerpos de una naturaleza que se sabe secreta, prohibida y legítima. Las escenas del texto, se develan como un singular viaje sensorial-corporal hacia ranuras conmocionadas de lo abyecto de la cultura, tanto en el lugar del cuerpo, del tiempo y de la memoria, como en el lugar de la voluntad de la sujeto que hilvana en los poemas.

En este texto no hay centro en su sentido clásico, sino ramificaciones, rodeos, lindes, márgenes, desprendimientos, dudas, realidades ocultas y reales. Lugares que para los cuerpos escriturales de la poeta, siempre están tejiendo bordes dialógicos que se contienen unos a otros, a modo de complicidad y de conciencia de legitimidad. Desde esta perspectiva, se desata, especialmente por un lado, la subversión a verdades inmutables y por otro lado, una postura sensualmente lúdica para decir sin decir completamente y de esta manera provocar la celebración de ciertos bordes de la experiencia.

Si se sigue la secuencia de presentaciones, el texto despliega una representación espiral de continuidades relativas al espacio no del margen, sino de un margen que fundamentalmente se borda como territorio en deseo, un ‘lugar del placer’ que se configura también como territorio de interrogaciones y distancias. En este lugar del placer, se produce el contacto de la experiencia erótica por entre una naturaleza-animala-humana, la que no se teje como panacea del imaginario, sino que se compone de problematizaciones que se generan tanto en los espacios de escenificación, como en la misma sujeto poética. A partir de aquí, se desnuda (en el sentido plural de que se ‘descubre’ y se ‘desanuda’) en la escritura de Marina Arrate, un intenso propósito de hacer surgir el lugar de la muerte. Zona siempre simbolizada como posibilidad “real” y como construcción de la memoria, visualizando el encierro como cinturón de la miseria de la experiencia, la que es también experiencia de la sujeto del texto.

Sin duda, el texto de Marina Arrate se teje y desteje a manera de composición de formas visuales de la subjetividad, dentro de una escritura poética que realiza el espejeo de una experiencia problematizada. Es un escenario múltiple, que se va armando a través de la reconstrucción de imaginarios de la fuga y que confluyen y se desbordan en la última imagen de sus poemas: “A lo lejos, explosiones se desatan como turbas. En el cielo luchan las colas de cometas. Se ramifican por la bóveda como eléctricos tejidos de arañas / Cuando ella se levanta ya es su doble / ardiendo en el reflejo del estanque.”

Leído en la presentación del libro el día 15 de Mayo de 2009, en la sala de El Observatorio de Chile.

El Margen del cuerpo, Florencia Smiths

2009-06-07T21:01:00.000-07:00

Presentar este poema, breve y compacto requiere ponernos en contacto con dos significantes de larga trayectoria: margen, por un lado; cuerpo, por otra. ¿Qué hacen reunirse las palabras, los juegos de la escritura, quiénes son los que enuncian en este texto?. Finalmente, ¿cómo se produce esta conjunción, este misterioso hilo en El margen del cuerpo?

El margen recorta la historia de la cultura misma latinoamericana. Es el lugar del subalterno, del indio, de la provincia, la sede mismo de lo postergado, lo fuera del canon y por ello, excéntrico. Desde la modernidad hasta la llegada de las vanguardias, la literatura latinoamericana, ha estado siempre habitada, de manera nuclear en Chile y de manera sustancial en toda América Latina, por la otredad. Era urgente extremar los recursos para representar el otro, para hacerlo vivir no fuera del texto, sino como lenguaje, como efecto de sentido, como verdad representacional.

Con la llegada de la posmodernidad, este dilema cambia de eje: el otro debe contar su propia historia, el margen ya no es representable, no es el eco ni el semantema que cruza la narrativa ni el poema; el otro no requiere de portadores, él mismo se hace cargo de su historia. El posmodernismo, de manera crucial pone en duda la verdad de la representación, en tanto cuestiona la capacidad misma de representar. Es el fin del macrorrelato y el inicio de dos tipos de textos en América Latina: el testimonio, el relato de quien ha visto y vivido una suma de hechos a los que concatena desde diversos sentidos, el testigo y escriba de esos hechos; y la alegoría, la relación de una historia ficticia que metaforiza otras historias de sentido análogo al que se cree percibir en la historia contada.

Por otra parte, el cuerpo emerge con fuerza, tanto en la literatura como en la plástica. El cuerpo surge desde la llegada de Freud, como sede de la psiquis, como el lugar de manifestación no sólo de una vida orgánica sino también de una escritura de la mente, el cuerpo va a tener un lenguaje, una forma,cuyos movimientos, gestos y fuerza van a constituir la materia y el soporte desde el cual se teje el universo simbólico del hombre.
No sólo con Freud se elabora este cambio, también debemos mencionar a Nietzsche, y su menosprecio del plano supraterrenal, con su inolvidable sentencia: Dios ha muerto. Es al hombre al que le corresponde generar el mundo de valores que den sentido a su accionar, el hombre es la medida de las cosas, no un más allá incorpóreo y trascendente ¿a qué, a quién?, podemos preguntarnos.

Artaud finalmente, a través de su extensa producción pone de relieve la noción de la escena del cuerpo sin órganos, como el lugar en que el cuerpo exista más allá de toda representación, de todo funcionalismo, de toda utilidad. El hombre en el pensamiento artaudiano, debe extenderse más allá de toda abertura, franja, separación y ser él mismo, más allá de sus propias separaciones y disoluciones. El infinito del cuerpo humano, sin jerarquías ni divisiones… incluso más allá de su propia finitud, las fronteras se extienden a una aptitud psíquica viva y que se materializa bajo distintas formas.

El cuerpo y su margen en Florencia Smiths

En este trabajo de la poeta Florencia Smiths, el cuerpo es algo problemático en su instauración y advenimiento a la escritura, cuyo poema es el proceso que denuncia esa dificultad de advenimiento y que requiere una misa doble, tal vez un sacrificio: lo que falta a la letra es lo que sobra como placer.
Esa frase inicial augura de qué se trata en este ritual, esta ceremonia que es el poema. El cuerpo que espera ser bautizado, tiene la característica de ser no sólo un doble del psiquismo, como ha ocurrido con los textos del neo-barroco de Sarduy, Arenas, Eltit, en su primer libro, Lumpérica, sino también un territorio desde donde observar la operación de una escritura sombría y autocuestionante. Una escritura que intenta fundar los nombres de un mundo inquietante y paralizado. Para ello, escenifica una práctica en que el silencio, el blanco que es el significante que marca la diferencia con la letra, pauta esta misma diferencia en la enunciación, la que al mismo tiempo incide en el modo de la repetición en la que se construye el sujeto enunciante: el que toma la palabra, para hacer el enunciado de la búsqueda de la escritura y paralelamente, da cuenta de cómo el sujeto de esos enunciados son emplazados, acosados y desmontados por otra que parpadea en el centro mismo de la existencia, en un intento reiterado de dominio.

Hay, pues, una doble, en el sentido artaudiano, que porta desde siglos el sistema falologocéntrrico, y lo trae de manera ventrílocua desde el masculino al femenino. Su eunciación se pone más allá del cuerpo, en un margen que vigila lo incesante e invasor de esta construcción femenina paralizada y paralizante, que “la ha invadido”. Es decir, la ocupa, y funciona como un sistema de poder, un sistema que la llena y la controla a la que está incuestionablemente ahí, odiada y amada a la vez, y que sale por su cara, diciéndole que “todos ahí adentro están alborotados”. Es decir, se refiere al proceso de liberación de los tics, los innumerables modos en que el sistema ocupa el cuerpo, el paisaje, el siquismo. Como si desde nuestra llegada al mundo, ingresáramos a un mundo simbólico ya gestionado desde hace siglos, y que está protegido no sólo por una subjetividad específica, sino también por políticas y estéticas en las que por cierto la letra, la cultura gobernada por la letra, como lo señalara Angel Rama, impone sus monopolios de colonización.

El trabajo de la mujer poetizada por Florencia Smiths, tiene referencias en otras escrituras latinoamericanas. El ritual de la figura enunciante en Lumpérica de Diamela Eltit, en relación no sólo con los otros de la plaza, con los que confronta el sistema violento y homicida de la dictadura militar, a la par que todos los paradigmas culturales y políticos que han sometido y privado del ser a los y las oprimidas existencias de Chile y Latinoamérica. También Alejandra Pizarnik y Sylvia Molloy, la autora de “En breve cárcel”, esta última en una ciudad metropolitana, innominada, en una pieza de un departamento, en una ciudad anónima, en la que la búsqueda del ser está acompañada por la del sentido de una pérdida así como de todos los caminos que la han conducido a esa pérdida.
Es un trabajo de múltiples referencias tanto en Europa, con Artaud, por dar un nombre crucial en este trabajo, sino también por la historia de la literatura latinoamericana, como señalé, pero que en el caso de Smiths, es más solitario y privado, no por ello menos valiente y crucial como un signo poderoso que desde su puesta en obra nos interroga con vigor.

Lo difícil del acto de parirse, de salir de una escena construida por otros, es que es un duro proceso y que se estructura como un rito. Este rito lo productiviza y escenifica la escritora en un texto de zigzagueante enunciación , y que finalmente se dirige a un tú, masculino, un destinatario de esa construcción de sí misma y de la escritura que acaece como un encuentro que desarma todo lo anterior. Y desdoblada, sale para escribir desde ese silencio, sabe que el que ella desea, quizá no venga, pero de igual manera, todo ese zigzagueo del cuerpo y de las palabras encontradas desde el margen y a partir de un cuerpo de identidad reformulada, del que el texto es ensayo, se derrama.
Y lo hace reabriendo el decir de manera única, tocando el lenguaje, quitando dominios, rompiendo fronteras, deslegitimando el orden supuestamente único y hegemónico.

Viene rompiendo los abismos de separación entre lo superior y lo inferior, viene y se organiza desde una zona nueva, sagrada, única e irrepetible; el margen se traslada al cuerpo, lo gana y es en ese momento único en el que escribe estos versos, en un solo texto, como huella, memoria, testimonio.

“Nadie te verá”, concluye para decirnos que el paisaje expuesto no es sólo el que vemos, está el lugar en el que somos vistos y no necesariamente vemos. Otro margen más, otro silencio nuevo para decirnos que este poema se inscribe como una huella frágil y solitaria de un acontecimiento único y finito.

Eugenia Brito.
Noviembre 2008

CICLO DE POESIA HISPANOAMERICANA

2009-06-07T19:16:00.000-07:00

Hacia el Encuentro Internacional «Poesía y diversidades en América y España. Lecturas críticas en la perspectiva del Bicentenario»

El Departamento de Literatura, junto al CEGECAL y al CECLA de la Facultad de Filosofía y Humanidades de la Universidad de Chile, tienen el agrado de invitar a usted a la Conferencia “Poesía argentina actual”, del crítico literario y profesor argentino Jorge Monteleone, investigador del CONICET, Presenta la crítica literaria y profesora Eliana Ortega.

Este evento tendrá lugar el martes 9 de junio a las 18:30 horas en la Sala de Conferencias “Prof. Ivez Benzi Zenteno” de la Facultad de Filosofía y Humanidades, ubicada en Ignacio Carrera Pinto 1025, 4º piso, Ñuñoa.

MARINA ARRATE LANZA EL LIBRO DEL COMPONEDOR, Viernes 15 de mayo a las 19:30 hrs. El Observatorio, calle Villavicencio 395, Lastarr

2009-05-07T11:46:00.001-07:00

Marina Arrate El Libro del componedor

2009-05-07T11:12:00.000-07:00

Fotografía de Claudia Román

Ha de haber en el jardín secreto un par de magnolias jubilosas.
Quizás ellas hablen después del tristísimo atardecer. Dos frases roncas y silabeantes.

Cuánto más peligrosas que un enfrentamiento a cuchillos en un barrio de bandidos.
Peligrosas como un milagro.
Tan abyectas como hermosas.
El perfume nacarado que arrastran por su estola invoca su dorada presencia.

Ah, qué oscura sinrazón para esta bella sonrisa turca.

El libro del Componedor. Sello Editorial Libros de la Elipse

Marina Arrate (1957)

Psicóloga Clínica (Universidad Católica de Chile, en Santiago de Chile) y Magíster en Literaturas Hispánicas (Universidad de Concepción, en Concepción.)

Ha publicado los siguientes libros:

Este Lujo de Ser. 1986, Ed Lar, Concepción, Chile.

Máscara Negra , 1990, Ed Lar. Concepción, Chile.

Tatuaje, 1992, Ediciones del Mirador, Santiago, Chile.

Compilación de Obras Publicadas, 1996, Ed. Tierra Firme, Buenos Aires, Argentina.

Uranio, 1999, Ed. Lom, Santiago, Chile.

Trapecio, Ed Lom, Santiago, Chile.

Ha obtenido varias becas de Creación del Fondo de la Cultura y las Artes del Ministerio de Educación del Gobierno de Chile. Y el Premio Municipal a la mejor Obra de Poesía del año 1993, por su obra Trapecio.

Ha publicado algunos artículos críticos sobre poesía escrita por mujeres en Chile, así como sobre la relación entre literatura de mujeres e identidad.

Dirigió talleres de poesía entre los años 1991 y 2000. El año 1997 crea el Sello Editorial Libros de la Elipse, del cual fue Directora hasta el presente año.

Celeste canta el tango

2009-02-25T20:49:00.000-08:00

Domingo 9 de noviembre de 2008
Por F. F. / La Nación

La cantautora argentina habla sobre “Celos”, su nuevo disco

Aún es la rockera que encarnó el espíritu de la post-dictadura argentina en los ’80, pero el tango que rondaba las sobremesas de su niñez, la sacudió con el sonido de un bandoneón. A los 52 años, acaba de lanzar su primer álbum con temas clásicos y propios grabados en vivo, donde su voz portentosa adquiere tintes nostálgicos y arrabaleros.

Lleva 26 años entregada en cuerpo, alma, voz y letras al rock argentino, desde que entonaba canciones como "Me vuelvo cada día más loca" y "Es la vida que me alcanza", aunque en Chile sea más recordada por su relación con Sandra Mihanovic y el tema "Somos mucho más que dos", que coreaban a dúo, a mediados de los ’80.

Ahora, Celeste Carballo -también blusera y alguna vez punk-, se sumergió en las profundidades del tango para editar "Celos" (BMV-EMI), su primer disco al ritmo del 2x4. Es un álbum grabado en vivo en 2006, en el centro cultural Torcuato Tasso, de San Telmo (Buenos Aires). "Son temas sin cortes ni regrabación ni arreglo posterior, y con un gran calidad de audio. Esa es la fuerza de este disco", explica Carballo, entusiasmada al teléfono desde Buenos Aires.

La propuesta incluye tangos tradicionales (como "El día que me quieras"), creaciones propias de 2004 y 2001 ("Buenos Aires no tiene la culpa" y "Un tango desnuda") y temas "con sabor a tango", como "Celos" de Gotán Project, que da título al disco. También, dos composiciones de Astor Piazzolla: "Vuelvo al sur" y "Preludio para el año 3001", y material inédito, como "Más que amor", escrito a dos manos con Dani Tomas, coautor de "Chocolate inglés" (1992), considerada la mejor placa de Celeste, hasta la fecha.

SUENA UN BANDONEÓN

Con una carrera asociada a nombres como Charly García, Pedro Aznar y Andrés Calamaro, la llegada de Carballo al tango no es repentina. Nació en las sobremesas de su infancia, en casa de su hermano mayor (Eduardo). "Yo soy la menor de 8, todos porteños y vinculados al tango de forma amateur", detalla. A los 12 años, "Chiquilín de Bachín" era parte del repertorio con que "Cece", como la llaman en casa, emocionaba a su parentela.

Pero pasaron décadas hasta que se asomó al mundillo tanguero. En 1992, interpretó "El día que me quieras" con el maestro Carlos García ("no Charly") al piano, frente a 50 mil personas. La respuesta fue tan favorable, que la trasandina incluyó ese clásico en "Chocolate inglés", esta vez a dúo con el otro García.

En 2000, Daniel Melingo, ex Los Abuelos de la Nada, devenido en cantante y autor de tangos, invitó a Carballo a cantar en uno de sus shows. Y el bandoneón hizo el resto... Celeste escuchó el sonido y se le pararon los pelos ("porque en las reuniones familiares cantábamos a capella"). Luego se fue de gira con Melingo por dos meses. "Entonces me quedó como un sabor a tango y ahí me puse a escribir textos", recuerda.

-¿Qué tiene el tango que no tiene el rock?

-Una carga dramática poderosa, libertad para decir cosas y una visión filosófica de las relaciones humanas. Proporciona una mirada seria de la realidad. No digo que el rock no sea serio ni posea espacios propios, pero tiene otra adrenalina, otros tiempos y se plantea en el escenario de otra forma.

-Por ahí dijiste que se necesita mucha rabia para hacer rock. ¿Qué requiere el tango?

-Aún no lo sé. Hay mucha gente haciendo tango, pero no todos están captando el verdadero espíritu. Yo estoy saboreando el tango, para saber cuál es ese condimento sin el cual no sabe igual. Tiene que ver con la "porteñidad", con la nostalgia de los inmigrantes, que trajeron hasta el bandoneón, que es alemán.

-¿Te sientes cómoda con el género?

-Muy cómoda. Ahora, yo canto tango con jeans, un jeans negro, pero jeans al fin. No me voy a disfrazar de tanguera de los años 50. La idea es que interprete el tango desde mi generación y desde mi historia.

-En los ’80 cantabas "Me vuelvo cada día más loca". Ahora te has vuelto más qué

-(Risas). En realidad, yo escribí esa canción cuando se inició la Guerra de las Malvinas. Estaba hablando por la Argentina, diciendo que se volvía cada día más loca, por ese arranque de violencia y locura que vivíamos como si fuera normal, en un país que nunca tuvo una guerra semejante, y con una dictadura que nos estalló en la cara. Ahora sería que la Argentina se está volviendo cada día más sorda... Es una sociedad más mediatizada, más metida en internet y más fuera de la realidad, del aire que necesitamos respirar.

No es un "delirio ecológico". Hace 25 años que Celeste vive en Moreno, a 60 kilómetros de Buenos Aires y a pocos pasos de la casa de su hermano mayor, donde se reunía la familia en su niñez. Allí, además de tocar música en una sala de ensayo, se dedica a cultivar la tierra. "Planto árboles desde que iba a Chile a cantar a la Teletón (1987)", señala. "Hace un año y medio que estoy haciendo una huerta más cuidada". También hace mermeladas para la familia, los amigos, los músicos. "No puedo comerme todo, entonces siempre llevo un frasco de regalo".

-¿Y vas a convertir el huerto en una empresa?

-No, mi "empresa" es componer canciones Tengo un material de rock buenísimo que he probado en los shows desde hace dos años, para que lleguen en forma óptima al disco. Pero es muy pronto para hacer anuncios, porque "Celos" está recién en la calle, y sale un DVD del disco, en diciembre. Por ahora, la gente quiere saber si es cierto que Celeste canta el tango.

-Celeste canta el tango ¿Y lo baila?

-¡Es muy difícil! Yo estudio danza, para adoptar una mejor postura en el escenario. Pero el tango bailado tiene un idioma de a dos. Se baila de a dos

-¿Falta la otra parte?

-Sí Por ahora el tango bailado no me va. LC

Carmen Berenguer, Premio Iberoamericano de Poesía Pablo Neruda 2008

2008-04-17T21:49:00.000-07:00

Carmen Berenguer obtuvo hoy el Premio Iberoamericano de Poesía Pablo Neruda 2008. Bobby Sands desfallece en el muro (1983), su primer poemario, impreso de manera artesanal, en homenaje al poeta y revolucionario irlandés fallecido a consecuencia de la huelga de hambre bajo el régimen británico de Margaret Thacher también era una demostración solidaria a los presos chilenos de la dictadura.

Virginia Vidal*

El Premio Pablo Neruda, que otorga 30 mil dólares, fue conferido antes al mexicano José Emilio Pacheco (2004), al argentino Juan Gelman (2005), al peruano Carlos Gastón Belli (2006) y a la cubana Fina García Marruz (2007).

Otros títulos publicados por Berenguer son: Huellas de Siglo, 1986; A Media Asta, 1988; Escribir en los Bordes, 1990; Sayal de Pieles, 1993; La Mirada Oculta, 1994; Naciste Pintada, 1999; La gran Hablada”2002.

Ha participado en Ponencias en Congresos y Seminarios, nacionales como internacionales; ha sido invitada a las universidades de Boston, University Trinity College, University of Stanford, University of California (Berkeley), University of Santa Clara (California). Su poesía ha sido antologada en varios libros. Editora de Revistas literarias: “Hoja X Ojo” 1984, “Al Márgen” 1986.

Ha dirigido talleres de creación literaria en la Facultad de Filosofía y Humanidades en la Universidad de Chile. En la Corporación de la Mujer La Morada y en Balmaceda 1215. Ha participado en varias obras multimedial, performance y video arte. Colabora en la revista Nomadías del Programa de Género de postítulo en Filosofía y Letras de la Universidad de Chile En 1997 Obtiene la beca John Simon Guggenheim y en 2002 el FONDART.

(Datos de Portal Literario Mundo Poesía y lanacion.cl)

Su poesía...

NACISTE PINTADA

Vengan los cuervos, Chile es un gran panizo. A la chuña, señores, corred todos, que todavía quedan migajas sobre la mesa.
Vicente Huidobro

RUINAS

La noche no es la noche ideal
ni romántica de los cantos versallescos,
ni trinos de pájaros en algún amanecer.
La noche de la novela triste, es cuando sus luces
se apagan y aparecen las sombras criminales
en las esquinas de los bares, de las casas,
a los pies de la cama, debajo de las sábanas,
en los colores de los muebles, en la opacidad
de las tablas, detrás de los cuadros, arriba del armario,
en los rincones de la escalera
en este libro,
en medio de estas páginas,
en el temblor de tu sonrisa, en ese espejo del baño,
en el cepillo del pelo, en el olor de tu traje,
en el cubierto de la mesa, en la cajita de música,
en el calcetín; broche de una noche antigua,
en la maleta,
en la página del medio,
en el candor, en la maceta de flores;
detalles del tejido,
y el pañuelo a rayas en el sillón Bauhaus,
en el cuadro de Frida Kahlo, en el retrato de revistas viejas
en los platos de comida, en el charquicán y el luche,
en los juegos de luces pascueros, en los vasos de vino, en la ponchera, en el apiao y pajarete, en el chaleco azul,
en el anillo, en el collar de un cuello, en los aretes,
en el piso de la cocina, en la heladera,
en la silla de paja, en el jarro del café,
en la azucarera, en la mermelada,
como si arriba, en la cucharita del té,

crochete del estío en la biblia latinoamericana,
en el cantar de los cantares, en el libro de Job y Jeremías.
en las páginas sueltas, aquí mismo,
en el hilo del medio,
¡Es algo que da naúseas!

Tiene paredes, tiene paredes blancas, tiene rejas, tiene perros
rabiosos tras las rejas, tiene mercados, tiene malls, tiene edificios de vidrios, tiene edificios nuevos con más vidrios donde se reflejan
nubes grises, tiene todo nuevo, tiene comunicaciones, tiene celulares,
tiene policía, tiene policía nueva, tiene autos nuevos, tiene camas
nuevas, tiene puertas nuevas, tiene ventanas nuevas,

Chile aparece como un inmenso caballo muerto, tendido en las laderas de los Andes bajo un gran revuelo de cuervos.
Vicente Huidobro

Páramos y ruinas,
en el sahumerio,
en el escapulario,
en el sagrado corazón de Jesús,
a la entrada de la casa,
en el póster de psicosis,
en el cuarto,
en la música de Bélla Bartók,
en el afiche del cojo Días,
en la postal del indio,
en el rostro sudaca,
en estos ojos chinescos,
debajo de todo eso, en las puntas,
como si nada, en los santitos, en el ulpo,

tiene metro nuevo, tiene bancos nuevos,
tiene rejas nuevas, tiene seguridad nueva,
tiene miedo nuevo, tiene comida nueva,
tiene hambre nueva,

en todo eso,
cuando te acuestas,
cuando te levantas,
cuando miras de reojo,
cuando fijas la vista,
cuando te acercas,
cuando hablas,
cuando callas,
cuando brincas,
cuando te das vueltas,
en la mañana,
una hora después,
cuando te agachas,
cuando sudas,
cuando aguantas,
cuando aúllas,
cuando todo eso,

El poeta inglés pudo decir: Algo huele a podrido en Dinamarca", pero nosotros, más desgraciados que él, nos veremos obligados a decir: "Todo huele a podrido en Chile.
Vicente Huidobro

A las siete de la tarde, cuando las nubes rosas se van por el
poniente, la ciudad es recorrida en una sola dirección: para arriba. Se
deja ver una intención, una idea pretenciosa detrás de todo esto.
Quiere ser alegórica en su construcción y mítica en su necesidad de
Ritual. Noble pretensión de ser ciudad inventada,

¡Pobre Chile! Un país que ha tenido por toda industria el aceite de Santa Filomena y los dulces de la Antonia Tapia.
Vicente Huidobro

después de quedarte escuchando las gotas de la llave mala,
después de la lluvia de Julio,
después de Julio,
después del frío,
después de la helada de invierno,
después de la remesa de Julio,
después de la carta de Julio,
después de las cuentas del invierno,
después de la piel seca del invierno,
después de las noticias del invierno,

IRENE PAULOVA ES LA REINA DE LAS NOCHES MOSCOVITAS

Se parece a Rusia,
se parece a Hong kong,
se parece a mayamicito en Bolivia,
se parece a Blade Runner,
se parece a los derrumbes,
se parece a la tarde,
se parece a las nubes rosadas de la tarde,
se parece a un justo invierno,
se parece a las telarañas de la Babuchka,
se parece a mi amigo viejo,
se parece a su abrigo gris,
se parece a su semblante adusto,
se parece a la niebla,
se parece a los pobres del sur,
se parece a los pobres del norte,
se parece a los pobres del oriente,
se parece a los pobres del este,
se parece a esta ciudad,
se parece a este rincón,

se parece a este vacío,
se parece a este abismo,
se parece a esta angustia,
se parece a este insomnio,
se parece a este chifón,
se parece a tu rostro,

Entonces te tomas un bromazepam,
te tomas un diazepam,
te tomas un tricalma,
te tomas un alprazolam,
un lorazepam,
benzodiazepinas,
fluoxetinas,
elixir de la dicha,
te lo tomas todo,
te lo comes todo,
te lo hablas todo,
te lo tragas todo,
y en medio de la semana,
para los sentidos,
marroquíes, colombianos,
y paraguayos,

y aparece por arte de magia el desierto florido,
y la palabra ( NO de añañuca amarilla y de añañuca roja,
se entrelazan con los lirios del campo y terciopelos, enrredándose
como cabelleras enamoradas; garras de león, Diego de la noche y
chinas, hierba del hielo, encintan coronillas de fraile, cardo blanco,
flor del minero, y fucsias, pata de huanaco, malvillas, renillas y cacrus
azulillos, monjitas y pajaritos, TOCAR )

creo que tiene que ver con el olvido,
creo que tiene que ver con una madre muerta,

Se parece a ciudad miseria de Perú,
Se parece a ciudad oculta en Argentina,
Se parece a las fabelas de Brasil,
Se parece a South Bronx de Nueva York,
Se parece a Blade Runner,
Se parece a los derrumbes,
Se parece a los ojos que salen de las capuchas en Chiapas,

En todo eso,
cuando te acuestas,
cuando te levantas,
cuando miras de reojo,
cuando fijas la vista,
cuando te acercas,
cuando hablas,
cuando callas,
cuando brincas,
cuando te das vueltas en la mañana,
una hora después,
cuando te agachas,
cuando sudas,
cuando aguantas,
cuando aúllas,
cuando todo eso,

Y más allá donde el inventario no alcanza a contarse:
Se parece a los barrios bajos de Los Angeles.
Allí asesinaron a Sal Mineo de una estocada en el corazón.
Se parece a la cárcel de Chorrillos en Lima, donde tienen encerrada a
Sibila Arredondo viuda de José Arguedas.
Se parece a los rostros de las mujeres viejas que gritan AIMARA
amarradas a la bandera de Bolivia en la Paz.
Se parece a las mujeres jubiladas que toman el sol en las Plazas.
Esta ciudad ayer parisina, antier española, tiene socavadamente una
intención moderna de ciudad, después de la modernidad.

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* Periodista, escritora. Dirige la revista cultural Anaquel Austral!, donde se publicó originalmente esta nota.
http://virginia-vidal.com.

Florencia Smiths

2008-04-16T14:25:00.000-07:00

Profesora de Castellano y Licenciada en Educación de la Universidad de Playa Ancha de Valparaíso. Hace clases en San Antonio desde el 2003. Prepara su libro El Margen del Cuerpo con Agencia Editorial FUGA. -Ha publicado en: *Antología 21 poetas de la Universidad de Playa Ancha. (1999) *Creación desde la palabra, UTFSM de Valparaíso. (2001) *Antología Poesía Universidad de Playa Ancha (2002) -Ha participado en encuentros y lecturas públicas de poesía: *Carnavales Culturales de Valparaíso (2001) *Encuentro Internacional de Poetas Chile-Poesía, Santiago (2003) *Encuentro Internacional de Poetas Jóvenes Poquita Fe, Santiago (2004)

Poesía:

La Dolorosa

Me sacan a procesión justo a la hora en que cae la última gota de mi corazón partido. Hay una espada que ha dividido las lágrimas de ese corazón ermitaño de estar quieto. Las palabras que se alzan frente a mi boca no entran por los ojos, ni por los oídos, ni por los tímpanos si quiera. Las palabras que rebotan en la cúspide son las palabras de una amargura de permanecer estática, las justas sílabas de no estar jamás contigo. Nacida virgen, encontrada muerta, un día me llamaron así, por el nombre del dolor convenido, me irguieron a propósito en un púlpito de roble, pulido, esmaltado, lacado, y ahí me pusieron para que en mí el mundo reflejara su sed de espanto. No me imagino en otro lado, puesta de otro modo, sentenciada por una congregación que no fuese ésta, mis devotas adúlteras. Porque dolemos a penas, sabemos eso, nos sacan a procesión para que dolamos menos, para que el viento nos peine los cabellos enyesados, para que no recordemos que estamos hechas de armazones secretos. Ciertos discursos mancillan nuestra honra, a pesar de que no somos nada santas, a pesar de que nacimos con la espada atravesada, aún así elevamos una mirada lánguida que centellea cuando nadie la arrebata. Nuestros hombres no están sanos, nuestras manos no están puras, nuestros hijos inexistentes nos dicen madres por nuestros rostros, pues sobre todo, es la mirada la que sobrecoge cuando se la acecha. Pero yo pienso en ti, aún en ti. No sé pensar en este encierro ancestral ni en otro que no seas tú. Recordar cuando has omitido mi nombre, cuando me has ignorado en ciertas ocasiones, cuando, yendo por la calle a cierta hora aún se retuerce en mí el recuerdo de la espada empujada por tu puño, el filoso espejo entrando a mi carne, la lozana muerte reptando por mi pecho que ahora abierto, rasgó sus coseduras y rosarios. Rebanaste mi lengua, me supiste acallar hasta que fuera muda, hasta que no supiese mirar de otro modo que no fuera este, lastimero en detalle, oscuro en la retina, vacío en su verticalidad. La dolorosa, dicen que me dijo, cuando abandonó las ásperas sábanas, la dolorosa cuando acometió el desconocimiento del fin, la dolorosa cuando abrió mi carne e hizo pernoctar mis miembros al frío, la dolorosa cuando la encontraron mórbida encima del misal abierto. Y se volvió dura, cruda, fría, hosca, porque la sacan todos los días a esa hora, y le descubren el rostro ajado siempre en el mismo sitio, nadie espera a la procesión, todos huyen de ese enhiesto martirio, pero ella pide con mesura que se le arrojen encima y retiren el sable, ningún músculo ha de latir entero, ningún cuerpo ha de convertirse en texto enfermo, menos cuando se le ha congelado la sangre y vuelto tiza la piel de los párpados.

* Texto escrito a propósito de la Virgen de la Amargura (Málaga, España, 1792), también llamada Nuestra Señora de los Dolores, virgen de religiosidad popular, que durante el período de la Guerra Civil Española permaneció oculta.

***

Caperucita

Con el lobo metido entre las piernas es mejor no quedarse
Hay que saber apartar en el momento justo los cortes de los conflictos
Y un lobo metido adentro como mano ajena que rasca y parpadea es un síntoma
que permea todas las zonas recordatorias y más secretas
Porque al cuerpo hay que dejarlo que rece solo
que se rebusque las distribuciones y fluidos en su ritmo
todo a su tiempo -decía la abuela-
y un lobo así metido hace tanto en la entrepierna
no conviene
pues saliva demasiado sobre la caperuza de esta mujercita pendenciera
esa que pulsa por minuto más de lo pedido esa que aguanta y se cubre en el día para parecer ingenua pero de noche arrecia tremendos enredos bajo la humilde capita
No es amigable una muchacha corajuda que aprisione a cualquier lobo
pues para transitar por el espacio de este relato es necesario ser
bien tonta y bien loca y jamás pronunciar el mensaje que se arrojará sobre la cama llena de detalles y almidonadas blondas
por eso es urgente sacar al lobo de este entuerto
mal parirlo de nuevo
arrojarlo como el escupitajo sale del animal infecto
A este lobo viejo y desgarrado que no se convence
que esta no es la entrepierna
de su cobardía
que esta no es la ruta de un deslizamiento viril
porque aquí va un corte
porque en esta parte de la herida va una cosedura en frío
una sutura cruda
Sobre la carne blanca
De una construcción que de tan indeleble se arriesga al derrumbe
a la rosada cicatriz
al edema de una virgen recién abierta por la bestia arrimada
en duro goce

***

Escritura del Objeto

Queremos riesgo
Buscamos el desvío, porque los caminos ya están pavimentados
La ruta del desvarío, de la desintegración de la virtud
Borrachos vencemos al verdugo de nuestro cuerpo
porque preferimos esculpirnos una violencia de pulsión
Rasgamos palabras con las mismas manos con que
poseemos la carne, con los mismos dedos con que hemos
apuntado nuestra lasitud
Nos volvemos otros a cada instante
nos instalamos en las nuevas concepciones del honor, en los altos
conceptos de la infección
Perdidos en la borrachera de derrotarnos
entre nosotros
escudriñamos el objeto que designamos dentro
Abusamos de las ausencias ahí sin tocarnos
Las heridas se van transformando en substratos de pequeñas muertes
Y morimos un poco
A pedazos hacemos el poquito de muerte que nos corresponde
Mordemos el hueso graso que nos convoca a un hambre mortal
No contemplamos verdaderamente el aspecto
de nuestra clandestinidad
Nos abrimos mar adentro gente en fila en las orillas
Sabemos perecer por el nombre y a la hora requerida
Nos salivamos estúpidamente mientras la
imagen de la pantalla electrifica lo anverso
de nuestras rodillas
Ocupamos el frontis de una fachada
de un deseo
como un hábito mal tenido
acechamos el disturbio en cualquier instante
El mayor peligro es lo que aún no ha sucedido
lo que no atisbamos
Nos escondemos tras la caparazón de una noche pueril
una noche que testifica
el partir, la redención
el catastro de todas las muertes en la espalda torcida
con sus metales incrustados a destajo
El cuerpo está roto porque no ha sabido hablar
la parálisis de las palabras más duras le ha
vuelto una contención condenada al derrumbe
Cuerpo desencajado, muslos quebrados
por el ritmo de un golpe sin par
Huesos triturados por la designación de un mal hablante
que con sus dientes proclama el mordisco inaugural
A deshora queríamos encontrar el ojo de un riesgo que nos
llevara al miedo
y del miedo al vértigo
y del vértigo a la más antigua destrucción
Pero no logramos percibir el punto de vista de un objeto triunfador
Es eso lo que nos ciega
es eso lo que nos hace agua
Instalado allí
en su grandeza de objeto de primera -o cuarta- categoría
El otro nos aísla
Albergando la certeza de una fascinación
Hasta no poder concretar
ciertas definiciones
de un cuerpo a-r-mado

Ahora habrá que hacer el tajo
en el pecho
en plena fecha de renuncias
de fisuras
así como un delito de Fe
Habrá ahora que hurgarse las partes malsanas
desahuciados
desconocidos
y sin nombre
Escribiendo mal incluso
El soporte ajeno que nos limita.

***

Narciso y nuestra infamia

A veces hablo con Narciso de nuestra infamia.
Me río de su figura con una nostalgia imperecedera,
Atroz.
Él logra hacerme llorar con su belleza.
Y no me deja tocarlo,
Por miedo a que pueda rechazar tanta perfección.
Nuestros orgullos se alzan sobre nuestras cabezas.
Flamean las banderas del éxtasis en nuestra patria.
Canta el sol la fortuna de alumbrar nuestros ojos.
No puedo amar a Narciso por más que lo desee mi cuerpo, yo misma.
Me traiciono, a veces, mirándolo de soslayo,
Y él apenas voltea, en actitud más lánguida que un lirio
Al que le lloviera el rocío.
Narciso, Narciso…
Déjame alcanzarte para entender que también soy débil y preciosa.
Déjame poseer el pálido reflejo de tu carne saturada de salud.
Permite que te toque, que cuando apenas te roce en una escena privada de luz,
Yo me pregunte dónde, ¿Dónde perdimos la humildad que fomenta la fuerza?
¡Oh Narciso, si he de ser pulcra por admirar mi delicadeza, hazme vana!
Hazme aún más viciosa y salvaje que tu dios.
Quiero ser aquella primera que destruya tu esfinge.
Cual Medea envenenada por la acción brutal de desenmascarar, de destronar,
De develar aquello fiero pero enfermo de tu lid.
Mi adonis, mi dueño ideal, deja de contemplar las aguas de diamante que te embriagan.
Yo, he roto la leyenda, acaso para ahogarme esta primera y última vez
en el espejo terrible que surca mi frente espontánea…
El espejo de la Muerte.

http://florenciasmiths.blogspot.com/

Lóbulo de Eugenia Prado

2008-04-02T09:17:00.001-07:00

Me acabo de enterar de dos excelentes noticias en lo personal y quería compartirlas con quienes estén interesados, este semestre se dictará un Seminario que incluye parte de mi trabajo literario.

Passions: Blueprints of (dis)-Enchantments
Ana Del Sarto. Assistant Professor Dept. of Spanish and Portuguese
343 Hagerty Hall. Ohio State University

¿Cómo se encienden o se extinguen los afectos? ¿Cómo permitirían las pasiones articular estética e ideología, política, cultura y ética? Para comprender e interpretar estas pasiones en el contexto de la cultura latinoamericana contemporánea, leeremos, desde el marco de los estudios culturales, una serie de textos literarios (Alejandra Pizarnik, Marosa Di Giorgio, Diamela Eltit, Eugenia Prado Bassi y Daniel Link) en relación a específicos textos teóricos (Georges Bataille, Julia Kristeva, Gilles Deleuze y Félix Guattari, Jean Francois Lyotard, Andre Le Breton, Michel Maffesoli, Slavoj Zizek y Brian Masumi). A lo largo del curso, se examinará la manifestación/materialización de subjetividades irreverentes, enfatizando la tensionalidad entre los siguientes ejes: deseo/memoria, razón/afectos, sexualidad/género, intensidad/poder.

Por otra parte, salió un artículo publicado a propósito de mi novela Lóbulo en la Revista Iberoamericana.

TECNO-ESCRITURA:
LITERATURA Y TECNOLOGÍA EN AMÉRICA LATINA
POR J. ANDREW BROWN
Washington University in St. Louis

En “Identidad posthumana en Lóbulo de Eugenia Prado”, tomo la novela de una escritora chilena poco conocida para explorar cómo una novela que marcadamente no es de ciencia ficción depende de imágenes y expresiones de la identidad posthumana para estetizar nuevas mentalidades. Incorporo críticamente las teorías posthumanas y cyborguianas de Haraway y Hayles y las teorías de Gilles Deleuze y Félix Guattari para analizar la articulación de cuerpos y subjetividades cuya naturaleza orgánica es alterada de manera fundamental por la tecnología ubicua que los rodea. En Lóbulo, específicamente, encontramos propuestas de una visión de la identidad posthumana que van más allá de las teorías cyborguianas basadas en la literatura norteamericana y europea o en una conceptualización de una cultura globalizada propuesta por teóricos de la academia norteamericana.

Publicado en Revista Iberoamericana, Vol. LXXIII, Núm. 221, Octubre-Diciembre 2007, 735-741

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TransTextual en el UVA / lectura

2008-01-12T10:04:00.000-08:00

Objetos del silencio de Eugenia Prado

2007-10-25T13:55:00.000-07:00

La escritura de Eugenia Prado habla desde la imposibilidad de la palabra. La palabra cercada, todos estos secretos de infancia son una historia a penas revelada por la confesión, la letra, el epistolario familiar, por el desborde de la escritura. En contraposición a ese no decir, aparece esta revelación que nombra estos “pequeños cuerpos habitados por una lengua”, que se atreve a nombrar desde la multiplicidad de voces y sujetos que entrecruzan e intervienen el discurso de lo silenciado. Aquí aparece la denuncia y el arrojo de trazar esas declaraciones sobre los márgenes de la palabra y por sobre la clausura de estas bocas, rescatadas por la autora desde su propio registro y que operan como marca, como una cicatriz permanente del recuerdo, articulando un testimonio desde el amor y desde el miedo. Los “aterradores objetos” de esta novela, están inscritos desde el reclamo del cuerpo amordazado por la histeria del deseo. “¿Qué haces que me siento que me muero?” de ese amor (terrible) que debe habituarse al encierro. Los primeros deseos que crecen en ausencia de las madres, en ausencia de la autoridad que castiga. En este libro, todos son victimas y cómplices, todos están instalados como resistencia contra el horror de volver a enmudecer. La novelística arriesgada de Eugenia Prado, desafía todas las formas de genero al plasmarse en fragmentos de poesía, documentos, bibliografía, discursos; exigiéndonos una lectura desde esa desconstruccion, para poder dimensionar la significancía radical y la inscripción estética de esta propuesta. Diego Ramírez, poeta.

Bracea de Malú Urriola, LOM Ediciones

2007-09-03T13:21:00.000-07:00

Eu ñao sou eu nem sou outro.
Sou qualquier coisa de intermedio.
Pilar da ponte de tédio.
Que vai de mim para outro.

Mario de Sá-Carneiro

EL PERRO

El viento del tren
rasgaba mi cara como una lija que bien pudiese habérmela arrancado.
No me moví ni un segundo.

Quedé paralizada frente al viento que chirriaba sobre los rieles.
El sonido de los pitazos del tren me había ensordecido tanto,

que podía escuchar el bombeo de la sangre corriendo velozmente por mis venas.

Confundiéndose con el crujido que producían las ruedas metálicas,

mientras sacaban chispas de fuego de los oxidados rieles.

Entre cada porción de vista -dónde se separaban carro y carro- podía ver el sembradío de la modesta casa del frente. Y la vecina que me mira con horror.

Cuando el tren se alejó llevándose el ruido.
El silencio violentamente había partido al perro en dos.

***

La parte delantera de nuestro perro
me miraba como si quisiese salir corriendo de ese lugar donde el radiante sol del medio día se le iba anocheciendo en mitad del cielo.

Una mascara de lágrimas temblaban en los ojos de nuestro perro -como en los ojos de la Princesa Caballero- aquella valiente heroína japonesa que veíamos por la tevé.

***

Los ojos del perro volvían esa temblorosa mirada directo a los míos,
como se devuelven aquellas cosas que jamás se ofrendaron.

Unos metros más allá.

Las patas traseras, fatalmente separadas del cuerpo,
aún rasguñaban la tierra queriendo volver a ser un perro.

Imposible.

Así, tan desmembrado por un corte perfecto. Imposible pensar que pudiese ser posible.
Salvo por un desdedoñoso, cándido deseo, de volver a unir aquello que yace separado.

But

El 1 se había convertido en2
Y 2 son 2

***

Su parte delantera, dio 3 saltos, 3 convulsiones, 3 estertores, 3 agonías.
Unos metros más allá
las patas traseras aún obedecían con una lealtad sobrecogedora el ritmo de las patas delanteras.

Aquel corte perfecto, no despedía una gota de sangre. Las tripas seguían latiendo sin haberse derramado un milímetro. El perro partido en dos añoraba seguir siendo uno. Y de pronto, como se marchan las cosas de esta vida, de sus ojos empezó a zarpar la angustia. Y los clavó en los míos, con la paz que se consigue cuando ya no hay para qué desear nada, en ninguna parte. Ni esperar que nada cambie, ni que nada se una. Porque se cuenta con la liberadora certeza que uno es uno. Nada más. Pero nada menos.

encuentras éste libro en LOM:

http://www.lom.cl/inicio/entrada.asp?portal=1

El fulgor / Video de Carolina Tironi

2007-08-20T17:01:00.000-07:00

Basado en el libro Bracea de Malú Urriola

CARLA MOLINA HOLMES, artista plástica Chile-México

2007-07-19T21:14:00.001-07:00

“TRAS el VESTIDO... AMORDIDAS”

CARLA MOLINA HOLMES

Nace en Santiago de Chile el 21 de septiembre de 1970.

En 1978 se radica en México, se deslumbra con su cultura, colores y olores. Frida Kahlo marca su vida.

En 1985 regresa a Chile sintiendo que le arrancan su corazón, todo esto lo plasma en su pintura.En 1990 obtuvo una beca de pintura en la Universidad Católica de Chile.
A fines del mismo año participa en el Festival del Desexilio en una muestra plástica colectiva representando a México.

En 1991 – 1993 estudia Artes Gráficas.

En 1993 hace su primera exposición individual en Santiago de Chile titulada “De Tripas, Cuajo y Corazón”.

En 1995 es invitada a participar como artista plástica por el Centro Cultural de España, creando un diseño exclusivo para el Desfile de Nuevas Tendencias a favor los enfermos terminales de Sida.

En agosto de 1995 realiza su segunda exposición individual, “Entre Cielos Azules” en la Casa de Cultura Naitún en Santiago de Chile.

En 1996 toma clases con el destacado Maestro español Martín Soria.

En 1996 vuelve a radicarse en México, país que ama y en el cual vivió toda su infancia. Toma Talleres de dibujo y pintura en la UNAM.

Comienza a impartir talleres de pintura durante los próximos 4 años.

En diciembre de 1997 realiza su primera exposición individual en Ciudad de México “Corazón Azulado”.

En 1998 expone “Derechos y Humanos” exposición colectiva en el Museo del Chopo en Ciudad de México.

En noviembre de 1999 realiza una performance en la Escuela de Artes de la UNAM, México DF.

En diciembre de 1999 - 2000 expone individualmente por tercera vez en Chile con la muestra “Santo Amor”.

En el año 2001 participa en el “Primer Festival de Diversidad Sexual de la Ciudad de México”. En el FARO (Fabrica de Artes y Oficios de Oriente).

Sus obras han sido adquiridas para colecciones privadas en Londres, Canadá, España, Chile, México y Argentina.

"TRAS el VESTIDO" 2000
Acrílico sobre tela
60 x 39 cms.

"Políptico Trifásico" 2007
Acrílico y mixta sobre tela
y sobre cartón
65 x 48 cms

"Angel Orgótico" 1997
Acrílico sobre tela
60 x 50 cms.

Autorretrato como
"Niña Perversa Polimórfa" o
"Te Dije que NO, y me Cagaste
el Jardín de las Delicias" 1997
Acrílico y mixta sobre tela
50 x 40 cms.

"La Lujuriosa" 2006
Acrílico sobre tela
100 x 80 cms.

"San Sebastián Criollo" 1997
Díptico, Acrílico y mixta sobre tela
61 x 40 cms

"Astrid Hadad" 2001-2007
Acrílico sobre tela
100 x 100 cms

Moyenei Valdés Videoclip Corazones

2007-07-05T18:19:00.000-07:00

carolina tironi

Rita Ferrer, Chile

2007-06-06T19:10:00.001-07:00

Rita Ferrer es periodista, editora, traductora y ensayista. En este volumen bilingüe (español/inglés) reúne diversas reflexiones en torno a la fotografía, la literatura y otras manifestaciones plásticas.

Prólogo de Yo, fotografía

La selección de textos que presento a continuación es el resultado de un trabajo emprendido hace diez años signados por la melancolía. Esta no ha podido escabullirse de los aires de los tiempos que me han tocado vivir y ayudaron a detenerme en ciertos trabajos de algunos autores o, como no pocas veces, me impelieron a rebobinar los hilos de la memoria con el propósito de pensar lo fotográfico de manera retrospectiva.

Quizá la melancolía que atraviesa estos textos tiene que ver con el fantasma que toda fotografía lleva consigo desde el momento mismo que una presencia graba su existencia en la emulsión de la película sensible como si fuese un sudario y le concede por eso una irreductible condición documental, indicial: grado cero de la escritura del ojo. Melancolía que según mi parecer ronda a la imagen fotográfica desde el instante mismo que la quemadura luminosa congela el tiempo anunciando la muerte de eso que ha sido para, en su doblez, fijarlo en un eterno retorno. La melancolía que porta cualquier foto sigue conservándose aun cuando ésta sea empleada ready- made o la hayan intervenido a través de alguna manualidad o técnicas como el collage, la serigrafía o la digitalización.

La melancolía que poseen estos textos proviene de la modernidad misma que da a luz a la fotografía y de la bilis negra que provoca su transmigración al Nuevo Mundo: el espacio de acá pone en evidencia su rasgo colonial: copia de un Occidente que enrostra la imagen fotográfica con la pintura.

La melancolía de estos textos tiene relación también con el hecho de haber sido escritos durante la larga Transición que vive mi país, cuya deuda no ha sido cancelada para pagar el cúmulo de fotocopias de retratos de detenidos-desaparecidos: fantasmas que aún rondan entre nosotros pálidos patéticos. Así, la melancolía que impregna estos textos sobre lo fotográfico habla desde el cuerpo: el cuerpo de obras comentadas; el cuerpo ausente de lo fotografiado; el cuerpo social de Chile que no logra cerrar su herida; mi propio cuerpo herido de mujer que respira a través de la escritura.

Yo, fotografía
Rita Ferrer
Ediciones La Hetera 
Santiago de Chile, marzo de 2002

carolina tironi

2007-05-31T16:47:00.000-07:00

yeti

http://monteiman.blogspot.com/

Tania González

2007-05-19T19:18:00.000-07:00

Representación espejo

Naturaleza Muerta

Naturaleza muerta 1

Naturaleza muerta 2

PECADOS CAPITALES

Vanidad 2

Para ver más de la artista pinchar en:

http://narracionvisual.blogspot.com/

Lina Meruane, Chile

2007-05-19T16:45:00.000-07:00

hojas de afeitar

Era lo que hacían ellos sobre sus rostros, con espuma, con una gruesa brocha de cerdas suaves, y mirándose atentamente al espejo para no cortarse. Pero también nosotras nos mirábamos en el tembloroso espejo del asombro, rasurándonos, las unas a las otras, durante el primer recreo de los lunes y el último de los jueves. Esperábamos a que se sintiera la aspereza sobre la piel para recomenzar el lento ritual que nos desnudaba de ese vello rasposo. No dejábamos ni un rastro de jabón en las axilas; y era tan excitante hacerlo, cada vez más intensa la emoción, que pronto fuimos extendiendo el filo de la gillette por los brazos, por las pantorrillas y los muslos. Nos afeitábamos puntualmente, tan en punto como las llegadas por la mañana a la reja de fierro coronada de puntas; exactas como el timbre que tocaba sin dulzura el dedo duro e insistente de la inspectora. Rasurar era un procedimiento tan matemático como el de copiarnos durante los exámenes de álgebra; las ecuaciones iban siendo resueltas y repetidas en un sonoro cuchicheo a oídos sordos de la vieja de ciencias. Pero no todas nuestras maestras eran tan ancianas ni oían tan mal. Había que proceder siempre entre señas y susurros, guardar para nosotras el secreto.

Nuestros cuerpos iban hinchándose de a poco, llenándose de bultos sorprendentes. Simultáneamente nos crecieron las tetas, se levantaron nuestros pezones con pelos alrededor que también eliminábamos con esmero. El pubis se nos había vuelto una madeja oscura que derramaba sangre, sin aviso, sincronizadamente; esa sangre tenía un resabio metálico que nos excitaba, como el murmullo de nuestras voces roncas, como ese laberinto que íbamos penetrando apasionadamente. Con entusiasmo solíamos empezar la tarea por el pelillo que se asomaba sobre los dedos de los pies; la gillette subía por los empeines desnudos como un acerado calcetín, deslizándose por los muslos como una panty, dejando un surco de piel pálida entre el espumoso jabón del baño; la filosa caricia se arrastraba por la ingle y luego descendía fría desde el ombligo hacia abajo, y por debajo del elástico, de la tela suave del calzón que por fin quitábamos, y separa las piernas, abre un poco más, idiota, quédate quieta, y nos entraba la risa al descubrir la lengua asomándose por el pubis, la carcajada nerviosa que nos hacía temblar espiando el beso que imprimía en los labios la hoja de afeitar.

Una de nosotras se quedaba vigilando la entrada del baño, esa puerta negra al final de un largo corredor, tras la espinosa rosaleda. La vigilante cubría nuestro murmullo cantando en voz alta nuestro himno a la reina de Inglaterra, lo repetía en una letanía hasta que veía a la inspectora en el fondo del pasillo, y entonces entonaba la canción nacional, para avisarnos, para distraer a la delgada inspectora que hinchaba el pecho al escuchar esa arenga patriótica, que deformaba hacia delante los labios haciendo más visible la oscura línea de vello que alguna vez, soñábamos, afeitaríamos a la fuerza, y entonces, buenos días señorita decía nuestra cómplice mientras nosotras, ahí dentro, ocultábamos las hojas de afeitar, y buenos días hija, contestaba la sargenta, pero no se interrumpa, siga cantando, le recomendaba, y permanecía ahí un momento más, con los ojos cerrados, disfrutando. La inspectora se iba como un sereno caminando dormido en su ronda; el peligro siempre pasaba de largo y nosotras nos bajábamos del retrete, recuperábamos las hojas escondidas y entibiadas dentro de los calzones, nos levantábamos otra vez el jumper y continuábamos rapándonos, las unas a las otras. Detrás, los muros de azulejos blancos.

Tampoco las demás compañeras sospechaban, o quizá sí, pero disimulando. Nunca ninguna se nos acercó; ninguna osó aventurarse por nuestro baño. Era como si percibieran que ese territorio estaba marcado, cercado; como si de nuestras miradas emanara una sucia advertencia. Las dejábamos admirar de reojo nuestra evidente superioridad física, nuestras rodillas lustrosas y los calcetines a media pierna; observaban de lejos el modo obsesivo en que nosotras, en la esquina del patio de cemento, pelábamos membrillos. Porque eso hacíamos cuando no estábamos en el baño, pelar y pelar membrillos con nuestras pequeñas navajas de acero. Ejercitábamos nuestra habilidad manual despellejando esa fruta ácida, competíamos por lograr la monda más larga sin que se partiera, pero el grueso y opaco rizo que íbamos sacándole siempre se rompía. Nos consolábamos de ese fracaso lamiendo la pulpa que nos dejaba la lengua áspera y reíamos a carcajadas. Todavía nos estábamos riendo cuando sonaba el timbre y debíamos doblar la hoja metálica para regresar a clases. Guardábamos también las cáscaras rotas en una bolsa plástica, era un precioso desinfectante para las accidentales incisiones.

Era miércoles y ya estábamos inquietas. Sentadas en la última fila, en línea, nos rascábamos mutuamente. Qué picor cuando empezaba a salir el pelo, y desde que nos afeitábamos cada vez salía más, y más grueso. Nos dejábamos marcas blancas sobre la piel con las uñas, pero evitando hacer ninguna mueca de gusto o de dolor, sin dejar un instante de fijar los ojos en el pizarrón donde la vieja de castellano explicaba las cláusulas subordinadas. Teníamos hojas nuevas y todavía quedaban quince minutos para el recreo, pero faltaba un día entero para el jueves. La impaciencia por regresar al baño empezaba a debilitarnos: se nos había ido adelgazando la voluntad, y en ese momento, en medio de una oración copulativa, en el instante más exasperado de nuestra picazón, se abrió la puerta y entró nuestra directora con la nueva estudiante. Toda la clase se puso de pie y repitió un saludo unísono en inglés, y después escuchamos su nombre. Para nada nos fijamos entonces en las duras facciones de Pilar ni en sus ojos penetrantes; no nos llamó la atención su sorprendente estatura, la escualidez de esa desconocida agazapada como la muerte en el oscuro uniforme de poliéster. Sólo nos desconcertaron sus pantorrillas tapadas de pelo. No vimos más que esa excitante maraña: toda una pelambrera virgen que nos erizó de asco y de alegría.

La brisa fría se colaba por las ventanas del invierno, nuestro último invierno, y Pilar estaba ahí, desafiante como una hoguera en un patio de viento. Sólo quedaba un asiento libre, en la esquina de la primera fila y ahí iba a apostarse, en ese pupitre de madera: se quitó el abrigo azul marino, el chaleco azul, y se arremangó para exhibir impúdicamente el espeso vello de sus brazos. Antes de sentarse volteó hacia atrás y bajo sus gruesas cejas hirsutas su mirada osciló lentamente entre nosotras, como si se nos entregara, como si se dejaba lamer por nuestros ojos. Se soltó la cola de caballo y empezó a escribir mientras nosotras apurábamos los lápices debajo de las mesas. No parece una mujer, decía la primera línea de la hoja del cuaderno que hicimos circular. Es cierto, es peluda, es demasiado flaca para tanto pelo, escribió otra de nosotras. Alguna se ensañaba en el borde de la uña cuando por fin se movieron las manos del tiempo y la inspectora hundió su dedo tieso en el timbre. Corrimos todas juntas por el pasillo, cruzamos la rosaleda, entramos al baño sin dejar vigilante. Frenéticamente, descuidadamente, dejándonos llevar por el arrebato y los gruñidos, estrenamos nuestras hojas en una carnicería inútil. Las unas contra las otras. Intentando librarnos del pelo ardiente de Pilar su pelambrera infinita nos arropaba más, se nos iba ensartando.

Pilar se paseaba ante nosotras en el patio mientras pelábamos membrillos. Dejábamos correr el jugo de la fruta por nuestras manos, nos chupábamos los dedos imaginándola desparramada en nuestro baño. Su mirada insidiosa, esa tarde, nos cortaba el aire. Después la vimos aventurarse lentamente por el pasillo, detenerse en la puerta negra y agitar la melena. La seguimos. Oímos cuando se encerraba en el retrete, su chorro interminable. ¿Quería o no quería? Se lavaba las manos cuando nos apostamos alrededor y le anunciamos lo bien que iba a quedar. No se movió mientras sacábamos las hojas pero se puso pálida: supimos que gritaría, tuvimos que agarrarla de pies y manos, sujetarla firme sobre el suelo, meterle en la boca un pañuelo para silenciarla. Se resistía, pero le levantamos el uniforme, le bajamos los calcetines, le quitamos los zapatos negros. Tenía pelo incluso sobre el empeine, y eso excitó aún más nuestra pasión por ella: qué desnuda iba a quedar cuando termináramos. Qué suave, que pálida. Pero seguía revolviéndose con los ojos muy abiertos y yo, que tenía la gillette en la mano, que no paraba de susurrarle que se quedara quieta por su bien, para no hacerle daño, empecé a rasurarla. A cortarla cada vez que se movía. La sangre en vez de asustarnos nos azuzaba, nos instaba a seguir. Nuestra saliva anestesiaría los ardores de su piel.

El suelo estaba cubierto de pelos y de sangre. Sólo faltaba el pubis y Pilar por fin dejó de moverse. Por un instante pensamos que se nos ahogaba con el pañuelo o que se nos estaba desangrando, y entonces no nos quedó más que desocuparle la boca. Como te muevas, idiota, te quedas sin ojos. Pilar sudaba con los párpados cerrados, pero respiraba suavemente, y nosotras suspiramos porque temíamos tener que cumplir esa promesa y matarla. La hoja fue cortando su calzón por los lados y, con mucho cuidado, sin descubrirla por completo todavía, empezó a afeitar primero la piel que lucía arriba del elástico y después hacia abajo, retardando la aparición del precioso y ansiado pubis de Pilar. Su pubis hinchado y negro. Sonrió ambiguamente cuando quitamos la tela y vimos aparecer esa enorme lengua asomada por sus labios, una lengua que al engordar nos dejó con la boca abierta, sin palabras, atónitas un momento mientras la lengua oscura se iba levantando. Entonces tiramos al suelo las hojas de afeitar y le besamos la boca y nos besamos con la lengua, enloquecidas por el éxtasis del descubrimiento.

(Este relato obtuvo el segundo lugar en el Concurso de Cuentos Eróticos de la Revista Caras, 2006. Será próximamente publicado por dicha Revista en un libro.)

Verónica Cento

2007-05-09T09:40:00.000-07:00

Escritora argentina (1979). Reside en Caracas (Venezuela). Estudia letras en la Universidad Central de Venezuela. Ha publicado algunos de sus trabajos en Letralia y en algunas páginas literarias.
El blog que mantiene: www.elsurenmicorazon.blogspot.com

me cuesta acostumbrarme a esta opacidad

a este fingido espejo que refleja a

alguien que podría ser yo

pero definitivamente no lo soy
si lo fuera

tendría el rostro diminuto

apenas entendible

y lo quebraría un rastro de muerte

dulce y pacífica
una lenta e inespecífica lumbre me abraza

retiro el cuerpo de la noche

para que no se liquide
oh poesía

mis manos son constructoras de abismos

no de detalles
soy una mujer informea veces ridícula y apasionada

los ojos volteados al cielo

miran el velo de la palabra

esa secreta fórmula de la

escritura tanto desconozco
y a la que tanto pertenezco

****

II
mi palabra tan dubitativa

evocadora de secretos

y sagrados rituales de infancia
aquella deshojada

y cuarteada por mi boca

para que no diga esas cosas

que hieren

y traspasan ferozmente

esa palabra minusválida

corporal

y maciza

emancipada por mis pérdidas

aquella salvajemente hermosa

que frente al público

prefiere no desvestirse

y que posee un dolor en la boca

indescifrable
mi palabra llena de asombro

ante las cosas

ante el amor agolpado

sin sabe qué decir

sin saber si callar

o pronunciarse
a veces simula saber sobre cuerpos

y las sombras de los rostros

pero no
mi palabra transpira tanta hambre

****

III

mi boca aguada susurra un cuerpo
lo hinca con dientes lo abre lo examina
lo arroja al vacío dejándolo muerto
irresistiblemente amargo
luego lo toma y lo cubre de besos
lo enciende con rabia
lo absorbe hasta dejarlo limpio
inmaculado y virginal

lo mete en su bolsillo
juega con él
lo aplasta lo remueve lo acaricia
lo embebe como a un vino jugoso
lo traga gota por gota
lo ama y desama
constantemente

lo guarda para recordarlo
para que ambos puedan convertirse
en una doble soledad
en un cuerpo boquiabierto

Grandchester (Yasmín Genoveva Fauaz Núñez), Chile

2007-04-24T14:43:00.000-07:00

LA PERCANTA URRACA
(Vida, tú eres Poesía)

Pensemos en un político que dice “paz”
o “voluntad del pueblo” o “igualdad”,
digamos que un abogado cita a la “justicia”
o que un comerciante proclama “buen precio” y “calidad”.

¿Hipérboles? ¿Metáforas?

Ahora digamos que un “poeta”
dice “mar” o “rosa”;
dice “hambre”; dice “tortura”;
dice “alcantarilla” o “sapo”
o dice “olla” o “abra cadabra”
o “nada” o cualquier cosa.

Más aún, después de que lo diga,
supongamos que lo traduzcamos,
digamos por decir, del arameo al griego
y del griego al latín
y del latín al español.

Y luego de leerlo pretendamos
que lo que leímos fueron “las palabras”
o que lo que sentimos
“se debió a las palabras”.

Vayamos más allá.
Simulemos que se debió al estilo,
a la alternancia de sílabas cortas entre largas,
al tipo de pie, al troqueo o al yambo.

Aleguemos que el asunto depende
de los golpes del acento, el ritmo
o de la longitud del verso, el metro.

Peor aún, sostengamos que es la rima
o que son las mentadas figuras literarias
las que construyen las imágenes,
las que les dan su contenido de realidad emocional.

Ahora dudemos todavía,
no más por llevarle a los amigos la contraria,
de que la poesía se siente en las piernas
de quien le dé la gana.

Dudemos de su promiscuidad,
sostengamos que no cobra.

Y, para ahondar aún más en el absurdo,
juremos a los cuatro vientos que no es,
como pocas de las de su ralea, CARA.

"Veredes de blasfemias, que locura.
"Ésta requiere un exorcismo.
"Manden a llamar un…

http://grandchester.blogspot.com/

Olga Orozco, Argentina

2007-04-15T15:20:00.000-07:00

Olga Orozco
- Olga Gugliotta -
(Argentina, 1920-1999)

Poeta argentina de seductora personalidad nacida en Toay, La Pampa. Nacida Olga Gugliotta, su padre era italiano, adoptó el apellido literario de su madre. Con 16 años se trasladó a Buenos Aires, estudiando en la Facultad de Filosofía y Letras de la Universidad, trabajando de periodista y dirigiendo alguna publicación. Perteneció a la generación surrealista Tercera Vanguardia, a la que también pertenecía Oliverio Girondo. Su obra poética se compone de, Desde lejos (1946), Las muertes (1951), Los juegos peligrosos (1962), La oscuridad es otro sol (1962), Museo salvaje (1974), Cantos a Berenice (1977), Mutaciones de la realidad (1979), La noche a la deriva (1984), En el revés del cielo (1987), Con esta boca, en este mundo (1994), También luz es un abismo (1995) y Relámpagos de lo invisible (1998). Dueña de un lenguaje poético milagroso en la lírica argentina, influenciada por los poetas San Juan de la Cruz, Rimbaud, Nerval, Baudelaire, Milosz y Rilke, poseía una inteligencia sutil y ordenaba su imaginación dotándola de esa ejemplar armonía propia del arte destinado a perdurar. En 1998 le fue concedido el Premio de Literatura Latinoamericana Juan Rulfo. Falleció el 15 agosto de 1999 a los 79 años como consecuencia de una afección circulatoria, sus restos se encuentran en un cementerio privado de Pilar, provincia de Buenos Aires.

Testigos hasta el fin (fragmento), de En el revés del cielo

" Perfeccioné penurias como dichas, engarcé por igual en la espesura lágrimas y fulgores, saqué lustre al destino por avaro, miserable que fuera, y de cada pedrusco del instante hice joyas eternas, sin saberlo. Transporto así también al enemigo con sus lujosos odios esculpidos, a intrusos que conviven con mis mejores horas como vetas en la piedra pulida, a los protagonistas de un amor insoluble, de una leyenda inmóvil, a todos mis custodios, adictos o traidores, esos sobrevivientes que acampan a mi sombra y son mi propia tribu, fatalmente. Sí, sí, conmigo hasta el final: nunca por el acierto o el error, ni siquiera por la belleza o la esperanza, sino sencillamente por el bien que nos une, por el mal que nos ata, por haberme acosado contra el fondo, por compartir la noche. Ahora son testigos de mis acatamientos y de mis transgresiones, cada uno con su inverso sistema de medir, con su manera de cambiar de color de acuerdo con la pena o el indulto, anticipando el juicio en el relámpago o en el escalofrío con que se manifiestan o se tornan legibles. Alertas, recelosos como fieras insomnes mis testigos, pero así como “el mundo es más profundo de lo que piensa el día” así será el alcance de sus pruebas. Porque después igual que ahora y después igual que antes, ellos acudirán con esos espejados testimonios de los que emerjo yo siempre absuelta en azul o condenada en escarlata, siempre algo más acá o un poco más allá de mi oculta sustancia, donde la culpa es otra. "

Anne Sexton, EE.UU.

2007-04-15T15:16:00.000-07:00

Anne Sexton
- Anne Gray Harvey -
(Massachusetts, 1928-1974)

Se casó con Alfred Muller Sexton a los 19 años. Un año después de nacida su primera hija le diagnosticaron depresión post-parto, sufriendo su primer crisis mental e ingresando a un hospital neuropsiquiátrico. Regresaría allí varias veces, sobre todo luego de sus intentos de suicidio, que se agudizaron luego del nacimiento de sus segunda hija. Fue su médico quien la apoyó para que desarrollara el interés en la poesía que había mostrado en la escuela secundaria. En el otoño de 1957 se inscribió en un taller de poesía en donde conocería a Sylvia Plath. Unidas en una relación con matices que lindaban entre la identificación mutua y la rivalidad poética, fueron influencias la una para la otra, llegando a competir en las clases por quien escribía el mejor poema.  En 1974, a pesar de su éxito como escritora –había ganado el Premio Pulitzer de poesía por su libro Live or Die– perdió su batalla contra la enfermedad mental. Luego de almorzar con su mejor amiga, Sexton fue hasta el garage, encendió el motor de su auto y se suicidó con el monóxido de carbono. Como Robert Lowell, Sylvia Plath, W. D. Snodgrass y otros llamados "poetas confesionales", Sexton ofrece al lector una mirada íntima de la angustia emocional que caracterizó su vida. Hizo de la experiencia de ser mujer un tópico central en su poesía y a pesar de soportar críticas por hablar de temas como la menstruación, el aborto y la adicción a las drogas, es evidente que su talento como poeta trascendió cualquier controversia.

El asesino / de El asesino y otros poemas

La muerte correcta está escrita.
Colmaré la necesidad.
Mi arco está tenso.
Mi arco está listo.
Soy la bala y el garfio.
Estoy amartillada y dispuesta.
En mi alza lo tallo
como un escultor. Moldeo
su última mirada hacia todos.
Cambio sus ojos y su cráneo
constantemente de posición.
Conozco su sexo de macho
y lo recorro con mi dedo índice.
Su boca y su ano son uno.
Estoy en el centro de la emoción.
Un tren subterráneo viaja a través de mi ballesta.
Tengo un cerrojo de sangre y lo he hecho mío.
Con este hombre tengo en mis manos
su destino y con este revólver tengo en mis manos
el periódico y con mi ardor tomaré posesión de él.
Se inclinará ante mí y sus venas saldrán en desorden
igual que niños... Dame su bandera y sus ojos.
Dame su duro caparazón y su labio.

Él es mi mal y mi manzana y lo acompañaré a casa

Idea Vilariño, Uruguay

2007-04-15T15:11:00.000-07:00

Poeta, crítica de literatura, compositora de canciones, traductora, educadora; nació en Montevideo, Uruguay, 1920. Se inicia poéticamente con un cuaderno: La suplicante; en 1947, aparece una nueva recopilación de poemas firmado Idea y que contiene méritos y logros muy similares a los del álbum anterior.

En 1947, tras cinco poemas: Cielo y cielo, que servirán de introducción al mundo sombrío de sus creaciones mayores. En 1949, agrega un poema: "Paraíso perdido" a las anteriores entregas de poemas y se instalará así, en el libro Paraíso perdido, la poemática dolorosa y angustiante de Idea.

En 1950 y 1951, editará dos veces: Por un aire sucio. Y en 1955, su libro más importante: Nocturnos, que se reeditaría nuevamente en 1963. En 1989, Casa de las Américas le edita Nocturnos del pobre amor, cuya selección corrió bajo la responsabilidad de Yoel Mesa Falcón

Su labor de crítica literaria la ejerció en revistas nacionales y extranjeras. Entre las primeras se cuentan: Clinamen, Número (cuya primera época codirigió junto a Mario Benedetti, Sarandí Cabrera, Manuel A. Claps y Emir Rodríguez Monegal), Marcha, Asir, Brecha. Entre las segundas se destacan: Plural y Texto Crítico (México), Casa de las Américas (Cuba). En los años 1966 y 1984, ofició como jurado del Concurso Casa de las Américas en La Habana, categoría Poesía.

Le fue otorgado el Premio Nacional de Literatura en 1966 pero renunció al mismo –según adujo en carta pública al Ministro de Instrucción de la época–, por discrepancias sobre la integración de los jurados. En 1987 obtuvo el "Premio a la labor intelectual, José Enrique Rodó," otorgado por la Intendencia Municipal de Montevideo. En 1994 recibió la medalla " Haydée Santamaría" siendo la primer mujer en recibir tal distinción.
La Universidad Complutense de Madrid la becó durante un mes en 1993. Asimismo rechazó en dos ocasiones la Beca Gugennheim.

En noches de la tierra
Con amor corroído desplazando
Una pierna cansada
Con cansancio
Apurando sin ganas
Las cosas de la vida
Repitiendo que sí
Asistiendo pasando
Repitiendo la noche
Apartando la sombra
Dejando
Viéndolo
De párpado pestaña iris sombrío
De mirada
De piel
Duro
Metálico
De otro
De amor o no
Relampagueante
Mirando ciega e
Interminablemente
Sin luz y sin pasión
Así pensando
Con un brazo dormido recorriendo
Distancia hasta alcanzar párpados tibios
Con temblor con calor
Con miedo
Párpados
Entre un frío mortal de noches de la tierra.

©Idea Vilariño
Casa de las Américas, Ciudad de la Habana.

Maldito sea el día
Maudite sois la nuit Ch. B.

Aplastadas las horas la resaca
Del día por lo alto en lamparones
Quedándose en el aire
De las estrellas para acá
Colgando
Y tú y yo y tú pisando lo del día
Es decir olvidando la memoria
Es decir tú y yo y tú
Nosotros mismos
Por una vez
Por fin
Después de todo
Dejado todo aquello por el aire
Desembocando enteros como piedras
En el agua
En el ámbito intacto de una noche
Que no alcanzaba a nadie
Como piedras
Arrastradas rodando por un lecho
Musgoso y bien cavado por los siglos.

©Idea Vilariño
Casa de las Américas, Ciudad de la Habana.

Delmira Agustini, Uruguay

2007-04-13T19:10:00.000-07:00

Delmira Agustini
(Montevideo 1886 – 1914)

Poeta uruguaya nacida en Montevideo en 1886, en el seno de una familia burguesa descendiente de alemanes, franceses y porteños.
Desde muy corta edad incursionó en el campo poético publicando su primer poemario, El libro blanco en 1907. Luego aparecieron Cantos de la mañana en 1910 y Los cálices vacíos.
Mujer de gran sensibilidad y sensualismo, asombró a Montevideo y Buenos Aires con sus libros de versos. Contrajo matrimonio en 1913. Su matrimonio fracasó a los dos meses, y un año después, en 1914, murió asesinada por su marido quien se suicidó después.
Después de su muerte se publicaron dos textos más: El rosario de Eros y La alborada.

CUENTAS DE FUEGO

Cerrar la puerta cómplice con rumor de caricia,
deshojar hacia el mal el lirio de una veste...
-La seda es un pecado, el desnudo es celeste;
y es un cuerpo mullido, un diván de delicia.-

Abrir brazos... así todo ser es alado;
o una cálida lira dulcemente rendida
de canto y de silencio... más tarde, en el helado
más allá de un espejo, como un lago inclinado
ver la olímpica bestia que elabora la vida...

Amor rojo, amor mío;
sangre de mundos y rumor de cielos...
¡Tú me los des, Dios mío!

DESDE LEJOS

En el silencio siento pasar hora tras hora
como un cortejo lento, acompasado y frío
¡Ah, cuando tú estás lejos de mi alma todo llora,
y al rumor de tus pasos hasta en sueños sonrío!

Yo sé que volverás, que brillará otra aurora
en mi horizonte grave como un sueño sombrío;
revivirá en mis bosques tu gran risa sonora
que los cruzaba alegre como el cristal de un río.

Un día, al encontrarnos tristes en el camino
yo puse entre tus manos mi pálido destino.
¡Y nada más hermoso jamás han de ofrecerte!

Mi alma es, frente a tu alma, como el mar frente al cielo:
pasarán entre ellas, cual la sombra de un vuelo,
la Tormenta y el Tiempo y la Vida y la Muerte!

Christa Wolf, Alemania

2007-04-10T14:48:00.000-07:00

Christa Wolf
(Alemania, 1929) Novelista y ensayista de la antigua República Democrática Alemana (RDA). Wolf nació en Landsberg an der Warthe (ahora Gorzów Wielkopolski, Polonia) el 18 de marzo de 1929. Estudió en las universidades de Leipzig y Halle, y después trabajó como lectora y editora en una editorial hasta 1962 año en que se dedicó por completo a la escritura. Su primera novela, El cielo dividido (1963), describe la relación entre un hombre que abandona la RDA y una mujer que se queda. Dos de sus novelas posteriores, Reflexiones sobre Christa T. (1969) y Muestra de infancia (1976), examinan los años finales de la II Guerra Mundial y el desarrollo inicial de la RDA. La primera de esas novelas describe la vida y temprana muerte de Christa T a causa de una leucemia que es una respuesta psicosomática a su situación. La segunda novela es claramente autobiográfica y combina referencias a acontecimientos significativos de su época con una descripción de la vida en una conformista ciudad de provincias. Las escritoras Anna Seghers e Ingeborg Bachmann han ejercido una gran influencia en la obra de Christa Wolf. Wolf fue miembro del dirigente Partido Socialista Unificado hasta su desintegración en 1989, aunque había sido expulsada del comité de Berlín Este de la Unión de Escritores de la RDA, por protestar contra la privación de la nacionalidad al cantante disidente Wolf Biermann en 1976. Su novela corta, Lo que queda, escrita en 1979 pero no publicada hasta 1990, hace referencia a la situación que implica estar bajo vigilancia de la Stasi, la policía política de la RDA, que levantó una enorme controversia, especialmente después de que se revelara que la misma Wolf había sido informadora de la Stasi. Otras narraciones suyas son Bajo los tilos (1974), En ningún lugar. En ninguna parte (1979), Casandra (1983) y Pieza de verano (1989).

Pieza de verano (fragmento)

" Fue aquel verano memorable... Nosotros sabíamos que queríamos estar juntos. A veces nos preguntábamos cómo nos lo describiríamos a nosotros mismos y a los otros. Pero en realidad no creíamos que nuestro tiempo estuviera limitado. Ahora que todo ha terminado, también esta pregunta tiene su respuesta. Ahora que Luisa se ha ido, que Bella nos ha abandonado para siempre, que Steffi ha muerto, que las casas están destruidas, ahora vuelve a reinar en la vida el recuerdo."

Shadi Gadirian, fotógrafa iraní

2007-04-08T09:51:00.000-07:00

Con 30 años, Shadi es considerada actualmente una de las artistas de Irán con más proyección e influencia. Sus fotografías de estudio sobre la mujer en la vida cotidiana y paradójica de las sociedades musulmanas es su faceta más conocida. Pero esta ex-alumna del recién establecido Departamento de Fotografía de la Universidad de Teherán, tiene también una vinculación social determinante en la sociedad iraní. Es una de las responsables de la página web womeniniran.com, activista cultural e inquieta con los nuevos formatos de comunicación. Shadi Ghadirian responde desde la cotidianidad de su trabajo.

Dídac P. Lagarriga (2003)

de la serie Como cada día

Fotografías de la Serie

QAJAR

http://zonezero.com/EXPOSICIONES/fotografos/ghadirian/indexsp.html

PREMIO A LA ESCRITORA TRADUCIDA, DIAMELA ELTIT

2007-04-05T22:20:00.000-07:00

El fondo de traducción Helen Lane, los Directores y los amigos de Lumen
anuncian su primer

PREMIO A LA ESCRITORA TRADUCIDA A DIAMELA ELTIT

Editorial LUMEN, editores de Ediciones Helen Lane, anuncia su Premio a la Escritora en Traducción Diamela Eltit (Santiago de Chile, 1949) por su excepcional producción y persistencia en lo que se ha llamado "literatura de resistencia". Como también en la redefinición en los medios, materiales y materias de la literatura, tal escritura inconformista desafía a una gran audiencia. Eltit afirma: "La parte de mí que escribe no está conforme ni resignada y no quiere lectores que no sean aliados en un diálogo, cómplices en cierta disconformidad".

El Premio a (la) Autor(a) Traducida es un premio ocasional que intenta reconocer a autores por su destacado trabajo y no es una recompensa por sus logros. Este nuevo premio consiste en $4,000.

Libros Lumen ha establecido a Ediciones Helen Lane como un medio para honrar la tradición y el compromiso norteamericano con la traducción. El primer libro en esta serie fue E.Luminata (Lumpérica) de Diamela Eltit. traducido por Ronald Christ. En la sesión, los directores y amigo de Lumen declararon que "Existen premios notables a traducotres y traducciones al inglés, tales como el Kayden National Translation Award, que fue otorgado al libro de Diamela Eltitl, E. Luminata, pero ninguno de estos premios dan tributo al autor original de la obra. El autor tanto como el traductor deben recibir ese reconocimiento y compensación, es por eso que estamos fundando el Premio al Autor (a) Traducido (a). "La traducción", agregaron, "es siempre un acto de colaboración, sea que el autor participe o no activamente".

Cuando Helen Lane todavía vivía en el sur de Francia, Diamela Eltit la visitó. "Ella es luz, pura luz" Helen escribió, "brillante, radiante en oscuras esquinas".

DE LA POBREZA DEL PURO (RE)SENTIMIENTO

2007-03-20T08:36:00.000-07:00

Desconozco quién redacta la columna "De buena fuente", de la sección Artes y Letras, de El Diario El mercurio. Hoy, dicha sección, llegó con "dos noticias": Germán Marín llega a Mondadori y El Premio Neruda y "la muñeca" cubana. Sobre esta última quisiera detenerme, por lo capcioso y lo alevoso de la nota. En ella, no se habla (escribe) una palabra sobre la obra de Fina García Marruz, quien ganara recientemente el premio iberoamericano de poesía, Pablo Neruda, y se especula, por el tono de la nota, se da por sentado, "el muñequeo cubano" de Roberto Fernández Retamar con "la cruzada de Ana Pizarro", por el premio de "una mujer, caribeña, y para más señas, cubana". El gacetillero en cuestión, que para variar, desparece en el anonimato, comienza señalando que "todavía no hay acuerdo en qué fue más sorprendente: si el hecho de que el IV Premio de Poesía Pablo Neruda lo hubiera ganado Fina García Marruz, (1923), una escritora cubana desconocida en Chile, o que el jurado Roberto Fernández Retamar tuviera "tan buena muñeca"para convencer a sus colegas de premiar a su compatriota". También habla de que la Ministra de Cultura, no tenía voto, pero sí voz, por lo tanto todo era favorable para esta "cruzada". Sobrecoge la ignorancia de quien escribe, que desconoce la obra de una de las poetas más importantes no ya del Caribe, sino de Hispanoamérica, como sabe cualquier lector de poesía medianamente informado, con una obra que, para los lectores de poesía o ensayo contemporáneo, es ineludible. Con libros como Visitaciones, Créditos de Charlot y Hablar de poesía. Una de las grandes estudiosas de la obra martiana, con años y reconocimientos de fervor poético, que la han merecido el respeto de numerosas generaciones de escritores americanos, no sólo los premios de las instituciones. Ubicada (si es posible ubicársela, pues su voz poética desborda lo generacional y trasciende el tiempo) dentro de la generación de Orígenes, junto a figuras como Lezama Lima, Eliseo Diego, Gastón Baquero, o Cintio Vitier, Fina García Marruz, unapoeta de raíz cristiana, ha escrito una poesía que, siendo profundamente cubana, recoge lo ecuménico y lo universal, a través de autores como Goethe, Píndaro o Anacreonte, el romanticismo alemán o el inglés, que en su voz, hallan un nuevo registro y se abren,(se incorporan) desde lo cubano, otra vez al mundo. Autora de los extraordinarios poemas "En la muerte de Ernesto Che Guevara", "La elección de Pedro" y Xochimilco,Teotihuacan, La Alameda, Homenaje a Keasts, alejada de todo tipo de lobby y del "discurso cuico" de quehablara Parra. ¿Qué nombre le han dado al negociado, a las conciliaciones, al lobby, que han hecho numeroso autores (varones) para obtener los premios, los reconocimientos literarios y las publicaciones en una literal "carrera" de caballos, reventándole los ijares, a más de uno?. El Premio Iberoamericano de poesía Pablo Neruda, le fue otorgado a Fina García Marruz por unanimidad; la nota cuestiona esta decisión y la llama cruzada, muñequeo, tratando de devaluarla desde el género (cruzada genérica femenina), desde el chovinismo nacional (un cubano hace que premien a su compatriota). Pretende devaluar así, tanto la poesía de Fina García Marruz, como la ética de las personas que oficiaron de jurado. ¿Qué le habrán ofrecido al poeta Belli, en "esta cruzada", para su aquiescencia?, me pregunto, siguiendo al redactor de la nota. Viviendo12 años en Chile e incorporada a su que hacer poético, no puedo menos que sentir vergüenza por lo afrentoso de esta, que, más señalar u orientar al lector, revelándole o develándole una figura poética,desaparece en lo anecdotario, en la bisutería decomidilla donde "Lemebel saludó afectuosamente a Retamar", etc, etc. Si Fina García Marruz se merece el respeto y re(conocimiento) de su obra, también merece un respeto el lector , a quien cada día, desde un suplemento que se supone de las artes y las letras, lo empobrecen con notas paupérrimas . Ah, y esto lo escribo muy orgullosa, como mujer, poeta y, por añadidura, cubana.

Damaris Calderón
Santiago de Chile, 18 de marzo, 2007

nota de El Mercurio, aparecida el domingo 18 de marzo de 2007

2007-03-20T08:33:00.000-07:00

nota de El Mercurio, aparecida el domingo 18 de marzo de 2007

El Premio Neruda y la 'muñeca' cubana

Todavía no hay acuerdo en qué fue más sorprendente: si el hecho de que el IV Premio Iberoamericano de Poesía Pablo Neruda lo hubiera ganado Fina García Marruz (1923), una escritora cubana desconocida en Chile, o que el jurado Roberto Fernández Retamar tuviera tan buena "muñeca" como para convencer a sus colegas de premiar a su compatriota. Las condiciones eran favorables. La Ministra de Cultura, Paulina Urrutia, no tenía voto, pero sí voz como presidenta del jurado. Por su parte, la jurado Ana Pizarro impulsa desde hace años una especie de cruzada académica para incorporar la tradición brasileña y del Caribe a los estudios de literatura latinoamericana.El Premio otorgado el miércoles a Fina García conciliaba todas las sensibilidades en juego: mujer, caribeña y para más señas cubana.El mismo día del fallo, Fernández Retamar visitó la Sociedad de Escritores de Chile, donde recitó latamente sus poemas, siendo aplaudido por un público afectuoso. Pedro Lemebel incluso se acercó a saludarlo. El único momento incómodo se produjo cuando un joven periodista mexicano pidió la palabra para cuestionar el nexo de la Fundación Neruda, dirigida por Juan Agustín Figueroa, con el Premio de Poesía. El escritor le aclaró de manera categórica que este galardón lo otorgaba el Gobierno, no la Fundación. Curiosamente, Fernández no asistió el jueves al acto organizado en La Chascona, donde LOM y el Consejo del Libro presentaron una colección de antologías dedicada a los ganadores del Premio Neruda: José Emilio Pacheco, Juan Gelman y Carlos Germán Belli.

Fina García Marruz. IV Premio Iberoamericano de Poesía Pablo Neruda

2007-03-20T08:25:00.000-07:00

Créditos de Charlot

Sentado en el césped ralo

con bigotillo de lucir y risa tímida

que irrumpe y cesa rápida y brilla como una flor,

se enamora, respira distraídamente un zapato.

Vagabundo, boxeador, utilero de circo,

pobre de solemnidad y caballero,

salva a la huérfana, y luego

dobla solo por una callecita.

Como quien huyendo del guardia

encuentra a la joven de la maceta en el balcón,

en una esquina azarosa, entre desechos,

encontró la bondad resplandeciendo como un oro.

Trascendiendo lo inconsolado de la espalda

sus zapatos laterales miran a los dos lados de un

camino

que se pierde en el horizonte.

Todo está en ese instante en que, humilde

como la vida,

se da de nuevo ánimos, y la espalda rota,

otra vez ilusionada inicia un baile mínimo

con el bastoncillo girador.

Fina García Marruz, de: Créditos de Charlot 1990.

Astrid Fugellie, Chile

2007-03-10T08:11:00.000-08:00

del libro: La generación de las palomas

LAS BRUJAS DEL APOCALIPSIS

Cuando mi bisabuela muerta parió seca, las parteras no pudieron hacer a la luz a mi abuela. Ella nació ahorcada por el cordón umbilical de la santa vieja.

Cuando mi abuela muerta dio a luz a mi madre, la frágil calavera de mi antecesora ya estaba colgada en el perchero entre la mampara ovalada y el diván de felpa roja.

Cuando mi madre muerta me trajo, entre dolor y llantos, por ser yo demasiado gruesa, mi mortaja estuvo sentada frente al espejo de la cómoda de ébano.

Cuando muerta alcancé la edad madura de la menstruación, vino mi hija yerta y blanca y se quedó para siempre en la habitación de balcones por donde la noche entraba muda.

Así nuestra dinastía jamás compartió ni un desayuno con la lectura de Baudelaire, o el final de cena con la música de Bach.

De tal suerte aconteció, porque cuando nació mi bisabuela muerta guardó en su armario estilo rococó, una mariposa nocturna dentro de una caja redonda y amarilla parecida a la luna. Se dijo que la mariposa era un dios hecho polvo.

Fue así como ninguna de las cinco muertas, nos atrevimos a abrir esa caja redonda y amarilla parecida a la luna. De algún modo, tuvimos miedo a ser obligadas a nacer vivas en medio de esa casa de adobe y tierra.

LA MUDA Y SORDA

La sordomuda postrada parcelando
mis recuerdos,
extendiéndome las manos desocupadas.

La mujer agonizante enemiga
de mis sueños,
la angustiada de los fosales moviéndome
a la piedad.

La sordomuda estrechada
entre arboledas y miedos
dejándome como bienes, pequeños cascos
de oruga.

La extranjera dando al fondo
de mis pasillos heridos.

La madre muda y sorda y muerta.

LA PAUSA

Corrí desconsolada hacia la casa
de la madre moribunda.

Ocre la piel, puro mármol
la bocaquejada.

En el último tiempo se había puesto
muda.

Oprimida bajo el peso
sentí la necesidad de investigarla;
saber el secreto de tan largo
mutismo.

Me tumbé a sus pies; todo resultó inútil:

Ya había escapado hacia el silencio extraño,
desde donde,
no pude sacarla.

Damaris Calderón, Cuba

2007-03-07T15:50:00.000-08:00

EL QUELTEHUE

para Elvira Hernández

El pájaro que entró no saldrá

ni por el hueco de la sien.

Perdió las alas.

No saldrá.

No metamorfosis.

No Ovidio.

El pensamiento de lo que América sería

si los clásicos tuvieran una vasta circulación

no turba mi sueño.

El queltehue

cuyos huevos empollan en la cabeza del hombre.

La cabeza se inclina con frondosidad.

Toda la podredumbre alcanza su cocción.

El frailecillo susurró:

"No os dejéis tentar por la letra".

Un insecto devorando un clásico

no turba mi sueño, oh no,

ni el pensamiento de lo que América sería.

HUESOS FUERTES

El viento entrapor los huesos

una flauta

una cañería de desagüe.

"Podrían tocar

toda la noche

y pedir

durante tres generaciones.

Si se les mira

de cerca

no están hechos

para el trabajo

y ostentan su miseria

en carteles escritos

en lengua ajena".

Los rumanos

de los camposde concentración

(y los otros)

escaparon

en vagones establos

falsificaron

pasaportes

caminaron

fueron devueltos

en las fronteras

limítrofes

del este.

Lo intentaron de nuevo

(nos suicidaremos en masa).

Algunos

lo consiguieron

y llegaron

al Sur

(o a la muerte).

RASTROS

marina tsvietáiva

El frío

de un terrón de azúcar

en la lengua de una taza de té

de un pan que salta

en rebanadas sangrientas.

El oficio de lavaplatos,

las genuflexiones

y las manos que todavía

se sumergen

con cierta cordura.

Los rojos

los blancos

los cabezas rapadas y los cosacos

podrán echar mi puerta a patadas

o aparezca una cuerda

con que atar un baúl y colgar

mesin que me estremezca un centímetro.

calvert casey

Cuando vio La Habana en Roma

la miseria de La Habana en Roma

no pudo seguir lactando

de las tetas de la madre de Remo.

Luego reconoció a Roma en La Habana

del paleolítico inferior.

San Petersburgo

París

La Habana

Roma,

las alucinaciones son reales.

Se suicidó en tierra de nadie.

joseph brodsky

La uniformidad

de los rostros

(disciplinamiento)

el enjambre de abejas

el destello de pánico

(la organización social).

El cuerpo vale menos

que una manzana

podrida

a medio morder

después de pisotear

el cuello de un ganso.

Todos los que estamos aquí

mataríamos.

Todos los que estamos aquí

codiciamos una nuca ajena.

Escribo en círculos

(aunque se borrarán)

palabras duras.

Y el agua

se disuelve en el agua-menos que uno.

Mayra Santos, Puerto Rico

2007-03-07T15:24:00.000-08:00

Ay amigo
hoy la luna está llena
en la calle y sobre el alumbrado
yo eléctrica pienso en una leche cuajada
en pujitos de púas,
electrodos felices
llegando hasta tu lugar.
hoy la luna está llena
y hay cables que se destienden
y hieren la noche y sus ecos
sus conversaciones
exprimiendo jugos
del otro lado
del auricular.
Ay amigo
la luna es un vaso de jugos eléctricos
y de pujos
a larga distancia.

***

CAMINO A XIBALBA

Desde entonces tuve un diablo metido en la cabeza. Ese diablo me contaba sus cuentos, sus travesuras por la arcilla amarilla de las calles y no dejaba de vociferar-- el precio es la soledad-- el precio es la soledad. Yo me escondía de mi cabeza, allí vivía el diablo. Yo no dejaba que descubriera mi escondite y vagaba, cerca del hígado, cerca del bazo, incluso, cerca del metatarso en días que lo oía gritar muy duro. No tenía muchas monedas para pagar en soledad. No quería gastar todo mi dinero para estar allí sola con mi diablo y mi cabeza.

***

Y es tanta vitrina el camino a Xibalba, cruzar las trece de arriba, las siete vitrinas de abajo, bajo el poste-ceiba descansar, pedir pon con suerte, si se encuentra un amigo. Hay tanta vitrina y el diablo se confunde con ángeles de piel amarilla, y los ángeles que van en motora te turban, sus alas de cuero son y siguen siendo corazón del cielo. Tanta vitrina hecha de la piel del diablo, tanto diablo ofreciéndote pon si ser el amigo, sin ser los gemelos amigos que van a Xibalba y una con la cabeza desolada, ocre, sin querer pagar peaje en soledad.

***

Aló...Con quien, con quien estoy hablando, a quien, aló, a quien le grito que me rescate desta esfera. A quien le pido pon pal cielo ahora que estoy vestida de tierra, vestida de ocres, ahora que la arcilla amarilla de los diablos me ha convertido en jinetera de la melancolía. Por qué, Aló,con quien estoy haciendo que voy pa donde voy y sola y para qué son estas rutas de sonido, aló y este salto . Sáqueme de aquí, colgando, auxilio pon pal cielo, con quien, auxilio, aló, con quien se llega al cielo...

Pon pal cielo
(Nuevas cantigas de amigo)

Paula Jiménez, Argentina

2007-03-05T09:37:00.000-08:00

De Desencanto

4.

El cuento de la cabra que reencarna
en el hombre que azotará a la cabra
no me deja tranquila,
el círculo que nadie corta,
pero si un día estallara este planeta,
el calor de su centro lo incendiara
o el agua lo anegara hasta pudrirlo
¿a dónde iría a parar
nuestra energía, toda esa muerte
con tanto porvenir?

6.

Mejor es ser conciente, observar
la cotidiana conclusión de las cosas
que se avienen con la luz
y terminan en la sombra. Cada día
se aprende de esto,
solamente hay progresión hacia la noche
cerramos los ojos y olvidamos la vida
y la materia,
no sólo eso que nos rodea
sino lo que somos, es decir
lo que no será.

De La mesura

III

Desde la costa veo el mar
más grande que imagines,
un círculo perfecto que no cierra.
Y veo salir el sol, lo veo caer
por su cara contraria,
la luz hace un camino y lo pequeño
se vuelve desmesura. En ella cabe todo
pero la luz da vida a sus detalles nimios
como un foquito en este cuarto
hace brillar el reloj sobre la mesa,
su pulsera de plata y el vidrio
refractado en la pared, inquietamente.
Tendrías que llevártelo, tendrías
que intervenir acá donde es posible,
donde el reloj y yo, los dos insomnes,
sentimos extravío
como en la inmensidad.

………………..

coda

El viento va hacia el agua y el día a la noche,
así todas las cosas que se miden, se siguen
mutuamente
sin encontrarse nunca.

De La mala vida

Una noche queríamos comprar
merca y entré a un conventillo
de tres o cuatro pisos,
las escaleras circulares daban
a los palieres anchos y en las puertas
de las habitaciones había mesas
donde atendían los punteros. ¿Qué pasa
si no vuelvo? pensé, nadie se entera.
Una mujer sacudía su vestido
apoyada en la baranda y un pendejo
paseaba en un triciclo. Trancé, después me fui
y como si fuera
a convertirme en la estatua de sal
del Evangelio o en la chica
de piedra del Abasto, no miré atrás
al descender. Pura superstición
o miedo de andar
mostrando el miedo. No sé, fijé la vista
y sin chistar
bajé. Me acompañaba un eco que era mezcla
de risas, voces, cacerolas, una vida
de esas donde nadie
está solo. Podía imaginarme un patiecito
con piso de baldosas, el interior roído
de un living comedor, la tele
prendida, una familia.
Yo a veces siento
envidia de esas cosas.

Teresa Calderón, Chile

2007-03-05T08:19:00.000-08:00

UN POETA ES UN POETA

poeta de tiempo completo
peso completo
poeta medio gallo pesado

Poeta virgen
que le copia a todos

Poeta pendenciero belicoso curagüilla
bacán tollero fulero
hombre mujer
de la calle la ciudad rural de la academia
unión chica

Poetas que no están ni ahí con nadie
y nadie está ni ahí con ellos

Poeta de las alturas torres san Borja del Paine
de las bajas pasiones poeta mayor mayorcito
menor de edad
posmoderno filibustero

Poeta con horario de oficina
ni se movió de su escritorio.

UN POETA ES UN POETA

un tipo que se las cree todas
se pasa películas
y llora como ninguno

cree
que la poesía es una isla
hay que llegar como sea

A aletazo limpio aplica la eutanasia

En su opinión casi todos los poetas son malena
les falta algo
descuidan el oficio
no tienen nada que decir
y sus proyectos son poco interesantes
en fin
su existencia viene a ser de suyo irrelevante.

ALGO ASÍ COMO QUE

un poeta es un poeta
y dos son multitud.

EL POETA ES UN DIOS CUANDO SUEÑA

y un mendigo cuando piensa

Cuando piensa cómo liquidarle la reputación
a otro poeta

Cuando se alegra si el amigo poeta le confiesa
ya no estoy escribiendo poesía

Cuando piensa que él es único
y destinatario de todos los honores
lógicamente
instalado en una época
incapaz de comprender
tal dechado de virtud y maravilla

Cuando piensa
que él y sólo él
es el Poeta.

Del libro: El Poeta, la Muerte y otras Maravillas

Selva Dipasquale, Argentina

2007-03-04T12:31:00.000-08:00

Cuando era

joven

Oropélida

no pensaba nada.

Con una lamparita

la madre

le iluminaba

tanto

el cerebro

que le era

imposible

ver
sus propias ideas.

El padre

no le dirigía

la palabra.

***

Una madrugada, mientras transitábamos una ruta cordobesa, Pupé y Oropélida convocaron a un gran genio

mono.

El genio era muy bueno y se divertía con nosotros. Levantaba torpemente en el aire, con sus garras peludas,

el cochecito en el que íbamos.

Concedía

todo lo que le era pedido.

Aunque Pupé estaba realmente asustado, como es muy respetuoso, no decía nada y dejaba caer los párpados

cuando el genio lo miraba. En cambio Oropélida no paraba de pedir incluso en otros idiomas. Se había puesto

un bonete y los miembros de su cuerpo terminaron enredándose con sus propias palabras, convirtiéndose en

una araña verde venenosa

pero graciosa.

Así seguimos durante días en ese vaivén y yo no hacía más que vomitar.

Gracias al genio conseguimos tener un Citroën azul, uno rojo y uno amarillo.

Hasta que un día comenzó a llover y Oropélida a reclamar en sueños, debajo de su baba transparente, autos y

más autos.

El genio, que era alérgico y sensible, se deprimió y como ya no podía responder, salió corriendo bajo la

lluvia y en un arroyuelo cordobés se suicidó.

****

Un día Oropélida decidió tirar la casa por la ventana. Varios vecinos murieron bajo el peso de las cacerolas. Y

cuando lanzó el lavarropas se derribó un pino sobre una casa. El barrio fue declarado en emergencia.

Oropélida se salvó de ir a la cárcel alegando problemas psicológicos pero nunca escarmentó.

Nadie se explica por qué en días de luna llena aparece en la vereda un trapito rejilla

nuevo.

Yo vi una noche a Oropélida inmersa en su rito:

se perfuma despiadadamente

desnuda, sale al balcón

mira sin mirar

tira algo

propio o ajeno

(si es querido mejor)

cierra los ojos para no sentir vértigo

y se ratifica que

ningún acto de amor

es posible.

Macky Corbalán, Neuquén, Argentina

2007-02-24T15:55:00.000-08:00

La mordedura

Anda, en apariencia,
indemne. No advierte
aún el rastro de sangre,
la herida ni el sigilo del paso
tras de ella.

(Como mil flores, 2007, en imprenta)

***

Olfateo hondamente el aire, busco
los datos que permiten al pájaro
la vida. Dirección, sentido, peligro,
alimento, todo uno
en las especias del aire.
Pesada y sin plumas, voy en desventaja,
no crean que no lo sé. Pero, también
empecinada, sé de lo que se trata la vida,
y voy por ello.

(El acuerdo, 2007, en imprenta)

***

Soñaba, cuando niña, con un país
de lluvias constantes, atronadoras
luces en el cielo negado de la noche,
iluminando mi temblor; mis manos
bajo la sábana, huyendo de abstracciones
y conceptos, como la luciérnaga, sabían
producir luz en contacto con el oxígeno.

(El acuerdo, 2007, en imprenta)

mackycorbalan@yahoo.com.ar

Tatiana Cumsille, Chile

2007-02-24T15:42:00.000-08:00

Santa Paula, Patrona de las Viudas

La euforia de las viudas
Dedicado a Hortencia, Gabi,Paulina...

Y todas las viudas de amores imperfectos.

Las mujeres podemos pelar al vecino. Cuando nos enojamos, embriagamos o enamoramos, hablar más de la cuenta, ufanarnos ante nuestras amigas de lo buen amante que es nuestra pareja, o quejarnos de lo pésimo que coge, o lo mal proveedor que es y lo machista. Pero hay cosas que no le contamos a nadie, ni a nuestra mejor amiga, nuestros errores por ejemplo, las pequeñas grandes humillaciones diarias que recibimos, el maltrato físico de nuestros esposos por ejemplo. Tampoco hablamos de nuestros sueños rotos, del príncipe azul que nunca llegó, de los recovecos de nuestra alma, ni de nuestras envidias. años de mala convivencia sólo para que los demás no vean nuestras debilidades ni nos compadezcan, ni vean el mal estado de nuestra alma que nos impide tomar decisiones, ni el mal estado de nuestra voluntad que nos deja como pajaritas a merced de las bestias. Todo eso somos capaces de callar, y atesoramos nuestro rencor como alimento, el rencor y el dolor que nos hacen saber que estamos vivas en las peores circunstancias, si duele es que existimos. Podemos mascullar entre dientes nuestro odio y poner la mejor cara si es necesario, podemos mentir para salvarnos, para disimular que hemos fracasado, que nuestra vida es una mierda y que el marrano que escogimos por compañero también lo es, pero lo defendemos si es necesario, para no admitir ante los demás que nos equivoSomos capaces de callar profundamente y masticar a solas el chocolate amargo de las frustraciones. Somos capaces de soportar camos. Y así, si tenemos suerte, sobrevivimos, al escarnio social y al tarado que nos robó la vida, la belleza, la juventud y los sueños. Y si tenemos suerte sobrevivimos a nuestra propia incapacidad.
Callamos sus infidelidades y hasta queremos a sus amantes, porque nos dan respiro y nos permiten gozar de nuestra soledad. Todo eso somos capaces de callar. Y si tenemos suerte, y el pastelito estira la pata, se va cortado, se muere antes que nosotras, nos deja su pensión, un seguro de vida o todos sus mezquinos bienes, con los que pagaron nuestro silencio y nos protegieron de la sociedad, menos de ellos.
Se lo agradeceremos poniendo nuestra mejor cara de viudas, aceptaremos que nos den golpecitos en la espalda para consolarnos, se lo agradeceremos dejando que la o las otras se acerquen a la urna para despedirse y derramen unas lágrimas. Ellas, que obtuvieron solo lo bueno, menos el contrato matrimonial, que obtuvieron al hombre que él no podía ser. Ellas no podían tenerlo del todo, y él tampoco. Se llevaron lo mejor y no nos importa, debieran agradecernos que nosotras fuimos la piedra de tope del individuo y las libramos de su ira. Ya nada nos importa, nos sentimos aliviadas. Estamos agradeciendo a Dios y la Virgen haber sobrevivido y que aún corra sangre por nuestras venas. Estamos agradeciendo al tipo que haya tenido el gesto de morir antes que nosotras y aún darnos tiempo para respirar en libertad.
Entonces pondremos nuestra mejor cara de viudas, guardaremos luto por un tiempo razonable y para no sentirnos culpables recordaremos sólo lo recordable. Poco a poco botaremos a la basura la telaraña en que nos enredamos, seremos dueñas de nuestra casa y nuestros horarios, seremos dueñas por fin de nuestras vidas, comeremos lo que queramos y no lo que a él le gustaba, esas repugnantes prietas por ejemplo. Poco a poco iremos recobrando la cordura y obtendremos nuestro premio, que es la tranquilidad y el dominio sobre nuestras existencias.
Seremos las perfectas viudas, dignas, solitarias y sonrientes. Porque volver a meter un hombre a nuestras vidas, jamás. Los demás nos mirarán con respeto por la devoción de nuestro luto, por la sobriedad de nuestros sentimientos, por la elegancia de nuestra soledad. Jamás sabrán que ahora somos felices y que estamos cagadas de la risa.

Nunca se vio a la Queca tan alegre, ella siempre sombría y cabizbaja, pasó rauda y sonriente con el pelo al viento.

tatyanacumsille@hotmail.com

Ana María Vilchez, Chile

2007-02-21T07:22:00.000-08:00

La reconstrucción

Parar para reconstruirse,
así lo verbalizó
cuando con una camionada de material
me mandó a re-estudiar mi propuesta.
Claro que lo entiendo - le respondí -
pero de mí no volverás a tener nada.
Nada de nada.
Se acabaron las retroexcavadoras,
las betoneras y las palas mecánicas.
No soy mujer de usar casco verde.
Me gustan las camionetas 4x4
y los cascos dorados, creo.
Es más, te confieso, nunca me atrajo la construcción.

Bueno, después de esto - obvio- no le quedó más
que sacar su cartelito de cuarta y colgárselo al cuello,
ese que sutilmente dice:
“Disculpe molestias estamos remodelando para usted”.

“Del Otro lado de página”
Libro Taller de Poesía U. de Talca, Noviembre 2006.-

El cuerpo en tres

No me quisiste
Escribo
casi sin palabras
casi sin amor
el cuerpo partido en tres
el tronco en la silla
las piernas esparcidas por el suelo
y el corazón palpitando
sobre
una hoja manchada.

Infierno

El fuego ha quemado
mi voz.

Hay un silencio blanco
y una gota de sed
en la maleta que rehago
con las palabras chamuscadas.

Sin tiempo

Te fuiste
y no alcancé
a terminar de amarte.

“Duelo”
Editorial Mosquito, 2006.-

Hembros: novela instalación. Eugenia Prado, Chile

2007-02-19T16:25:00.000-08:00

Somos cuerpos estallados, atravezados por infinidad de flujos que nos pulsan y nos impulsan, tensionados y torcidos, próximos desde corrientes opuestas, atraidos todos nuestros sexos entre laberintos sudorosos. Cuerpos que se rozan, hermosos, delineados y excedidos, elaborados en gimnasios, descarados y promiscuos, entre las ropas y el strech, agitados se aprietan, mecidos con otros y para otros, los cuerpos entre juegos prohibidos como dioses hermosos del olimpo, seducidos al compás de una música nada convencional en el consumo de precipitados hombres que se frotan. La sexualidad, es ahora nuestra mejor oferta, un asunto de los flujos ¿desde dónde éstos flujos estarían codificados? ¿desde dónde cortados contra fondos de cultura y de máquinas? Actuamos las pulsiones de esos flujos, recortados sobre fondos móviles, cambiantes, acechantes, amenazados, codificados y a contraluz. Atrapados en reiteradas cadenas de sentidos idénticas e insignificantes, como imágenes inmutables, significaciones de este mundo de posibles, entre roles móviles, categorizándolo todo. Nadie está a salvo en estas estructuras. Otros mirarán con un único ojo, prediciendo los peligros, simularán sus cuentas regresivas, nos prepararán como sus elegidos y aceptaríamos si así pudiésemos sentirnos mejor, elegidos desde centros aparecidos de la nada para una consecuente desprogramación. Caen despedazados los muñecos, rostros desfigurados, totalmente desfigurados, recibimos las señales. Un insecto se revuelca cerca de ojos enrojecidos. Pelos estirados como agujas, bordean sus famélicos pómulos. No hay razón más que la de avanzar cuando reconoces las imágenes impuestas e inmediatas, cuando tu rostro reluce estático, y el brillo impecable en tus dientes blancos, tan blancos. Musa incierta, hermoso hermafrodítico feroz, símbolo ad hoc para nuestra kitch age, respondiendo a las impuestas representaciones de paisajes familiares, imaginerías de padre y madre, fijaciones, regresiones, sublimándolo todo, hacia el inquietante vacío que nadie posee. Animando luchas miserables, ausencias, exclusiones recíprocas, los flujos se agotan, secados por el odio. Extrañas y dulces vivraciones inconscientes nos avanzan, hasta dar con otras finas y sutiles vivraciones. Nada de esto estaba previsto, existen otros a la cabeza, somos piezas frágiles en el entramado, no existe modo alguno de escapar. (Eugenia Prado)

Tendida mirando las estrellas

2007-02-19T16:02:00.000-08:00

Dirección: Andrés Racz
Guión: Diamela Eltit
Coguionista: Malú Urriola, Alejandro Goic y Nadia Prado

Dirección: Andrés Racz

Guión: Diamela Eltit

Co-guionistas: Malú Urriola, Nadia Prado, Alejandro Goic

Alejandra Basualto, Chile

2007-02-19T06:10:00.000-08:00

Fotografía: Magdalena Ladrón de Guevara

BOCA DE LOBO

Cuando busco la razón de ciertas cosas
me encuentro contigo
antigua seguridad de los lugares comunes
y tengo que dar vueltas tres veces a la manija
de mi cabeza que tiende a olvidarse

Busco entre los fuelles la testa vacila
hurgo entrecortadamente con los dedos
en los bolsillos del viejo cráneo
A primera vista todo está oscuro
revuelvo mil veces
trato de encender una linterna
Boca de lobo el cerebro se inquieta
(no es cosa de andar intruseando por las puras)
de buenas a primeras
se opone ante investigación tan rigurosa
¿Qué se creen?
No tienen derecho a interrogarme
Soy inocente. No guardo papeles
ni vestigios de cosa alguna que me incrimine
No hay nada
solo el tiempo que vaga transparente

Rocío Silva Santisteban, Perú

2007-02-17T19:27:00.000-08:00

Mariposa negra
Lima, Jaime Campodónico Editores, 1993.

El papel que he puesto sobre las ventanas ha quedado empañado
La humedad de su saliva sobre mis piernas, entre mis dedos
Se guarda y en pequeñas cavidades, destroza
Esto que a veces pretendo inventar. No, amor, no basta con lamer nuestros cuerpos,
No basta con patearnos y gritar, jadear hasta pulverizarnos
No, amor, No preguntes la hora después, no enciendas la luz, no hables, no pienses, no respires
Quieto
Deseo recorrer con mis sucias manos tu cuerpo inerte
Y sentir que mis olores te poseen, se incrustan entre tus vellos
Te deshacen.
Mi habitación rojiza se abre como una niña y espera
Pero este rojo tuyo no puede mezclarse ni sangrar, no puede
Rebajar esta brecha de tormento entre tu espacio y el mío
Tu saliva de nuevo sobre la palma de mi mano y tus ojos intentando
No amor
No basta con emitir gruñidos de animal en celo,
No basta con destrozar mi ropa en jirones al aire, no basta
Con inyectarnos veneno en este encuentro
No amor,
Cuando termino de escuchar la música que dejaste
Cuando corto un pedazo de pan y lo mastico para engañar mi furia
Cuando recorro con ojos lascivos la habitación en rojo
Y constato tu presencia en el interior de otra Habitación vacía, cuando
Enredo entre mis dedos el ansia y la distancia
Sólo la imagen de tu sombra estirada sobre el papel fucsia permanece en mi silencio
Y una mariposa negra, presagio de la muerte, me acompaña.